С десяток лет назад, в свою бытность студентом факультета психологии, я получил персональное задание от преподавателя. Нужно было написать небольшую исследовательскую работу на тему маргинальности, как социального явления. В случае успешной её презентации был обещан автомат вместо экзамена. Главное условие было, чтобы работа была своя, настоящая. Вызов принят, подумал я. Взял 2 бутылки водки, стаканчики, нарезку, полторашку лимонада и отправился на площадь 3-х вокзалов. Собирать данные, так сказать. Человек я общительный, без ложной скромности могу сказать, что могу найти общий язык практически с любым персонажем, если есть такая необходимость. Я побродил по Казанскому вокзалу в поисках подходящей компании, где я мог бы получить всю необходимую для работы информацию. На Казанском не нашел, но вот напротив Ярославского, на парапете сидели два сизоносых красавца, с хмурыми лицами и о чём-то тихо переговаривались. Был конец мая, солнышко уже припекало всерьёз, в воздухе витал аромат просыпающегося лета и бомжатины. Я сел неподалеку от парочки, поставил рядом с собой пакет с приманкой и стал прислушиваться к разговору. Но парочка, как назло, замолкла. Разведка не удалась. Подождав минут 5, я на всё плюнул и подошёл к бродягам.
- Мужики, выпить хотите? - без обиняков начал я.
Ближайший ко мне мужик, в рваном фиолетовом свитере, оценивающе посмотрел на звякнувший пакет.
- Что делать-то надо? - настороженно спросил второй, в кепке.
- Да... почти что ничего. Поговорить мне с вами нужно. Вот за разговором и предлагаю употребить! - я уверенно достал из пакета бутылку Завалинки и стаканчики, сел рядом. Вопреки моим ожиданиям появление водки ажиотажа не вызвало. Первый, который в свитере, нахмурил лоб и внимательно на меня посмотрел( я про себя назвал их "фиолетовый" и "кепка").
- Про двоих, что под платформой нашли, не знаем мы ничего. - Со вздохом сказал фиолетовый. - Твои уже с утра выспрашивают.
- Кого нашли? Какие такие твои??? - я лихорадочно соображал, не впутываюсь ли я в какую нибудь историю. Нашли там кого-то под платформой... Этого мне еще не хватало. К водке никто не притронулся. Порыв ветра опрокинул стопку стаканчиков.
- Так ты что, не из милиции что-ли? - Недоверчиво спросил Кепка.
- Нет... - Растерялся я.
- А кто тогда?
- Да никто, студент я. Работу вот пишу, про бродяг. - Я решил играть в открытую.
- Студент говоришь? Хах. Слышь, Мих? Студент! Ну давай выпьем, студент.
Кепка заулыбался, протянул свою заскорузлую руку с грязными ногтями и стал отцеплять ими стаканчик от стаканчика. Я представил, что буду пить из этой посудины и вся затея уже не стала казаться мне такой удачной. Зажмурившись выпили. Разговор пошёл. Фиолетового звали Миша или Миха Казанский. Кепку звали Серёгой. Вскоре к нам подсел третий бродяга - Юнус. Все они были совершенно разными. История Юнуса была самой стандартной. Приехал на заработки, работал разнорабочим, хозяин кинул, не отдал паспорт, денег не заплатил. Мог бы выкарабкаться, но для этого надо было не бухать, а действовать. В итоге уже полтора года бомжевал. Серёга оказался вообще необычным бомжом. У него была квартира, своя, где-то в районе Сретенки. Он там ночевал, но как придется, вся жизнь его проходила здесь. У меня не укладывалось в голове, как можно вонять и бродяжничать, пить не пойми что, не пойми как питаться, когда у тебя есть недвижимость, цена которой миллионы рублей. У Серёги были совсем другие ценности. Конечно, он был алкоголиком, однако было в нем и что-то еще, тот самый бродяжий дух, который заставляет людей покидать насиженное место. Самым большим оригиналом оказался Миха. С самого начала беседы я обратил внимание на его речь. Он почти не ругался матом, в разговоре проскальзывали какие-то слова и обороты, которые выдавали в нем человека образованного, человека незаурядного ума. В дело пошла вторая бутылка. На мой вопрос, как он оказался в таком положении, Миша не ответил. Нахмурился, замолчал, глядя в сторону.
- Отгадай загадку - скажу. - Наконец сказал Миха.
- Ну давай свою загадку! - я улыбался. Отгадать загадку бомжа с вокзала? Плёвое дело.
- Любимое блюдо Наполеона? - спросил Миша, глядя мне в глаза.
Я замешкался. Торт? Не даром же Наполеон. Нет, слишком просто. Я подумал с минуту. Ну не знаю я, черт возьми. Не знаю!!!
- Сдаюсь, не знаю. - Настроение сразу испортилось, даже голова стала немного трезвее. В числе моих достоинств не было умения проигрывать.
Миша назвал мне ответ. Я сидел с открытым ртом и хлопал глазами.
- Слушай, хороший вопрос! - Уважительно посмотрел я на Миху. Хотя нет, уже, пожалуй, на Михаила.
- И ответ хороший. - Скупо улыбнулся в ответ Миша. Глаза его оставались трезвыми. Спустя минуту он убрёл куда-то, и пятно его фиолетового рваного свитера растаяло в толпе.
- Дочь его из дома выставила. Давно уже. Сука. - Мрачно пояснил Серёга. - Там с документами что-то, он пытался оспорить, но квартира как бы не его, а дочери... Родного отца! Сука как есть.
Юнус допивал вторую бутылку. Разговор не клеился. Я закурил и побрёл на Казанский вокзал, погруженный в свои мысли. Были они размыты и печальны, казалось, будто голова набита ватой, все звуки звучали приглушенно и как бы издалека. Лишь сердечным ритмом в голове бился ответ Миши. Любимое блюдо Наполеона - это Победа.
Понравилась история? Пожалуйста, поставь лайк, подпишись, поддержи начинающего автора комментарием.