Будильник выполняет своё прямое предназначение, и с громогласным стоном стягивает с тебя одеяло, сотканное по матерински нежными пальцами подсознания. Каждый лоскут хранит в себе пряный сон - прообраз прошлого, будущего и настоящего. Цветная личная совокупность. Непроявленная пленка бытия.
Представь, если бы в конце сознательной жизни тебе бы вручили большой-большой альбом со всеми твоими снами. Каждый день кто-то аккуратно зарисовывал и хранил все то, что мозг отбрасывает, как ненужное, нелогичное. Пустое.
Треть жизни мы спим. Спим, и проживаем дубль своей жизни. Раз за разом.
Из-за фактора времени нам кажется, что мы обладаем более весомой, информативной жизнью, где отводится очень мало внимания внутренней сонастройке. Но что, если по ту сторону иной счёт времени? Что, если там вообще его нет.
И мы, глупо и бесстрастно хлопаем глазами, вдыхаем кем-то уже вдыхаемый воздух, и ходим, с сомнением пожимая плечами на каждый вопрос, заданный самому себе собой же.)
Не важно, проснулся ли ты в 1994, в 1865 или в 2019, схема одна.
Добраться до кровати в конце тяжелого дня..
И уснуть.