Картинка
Карточный домик, в котором чувствуется ужасная хрупкость.
Название: Настроение.
...утро по капелькам дыма
Вдыхаю, чтоб не спугнуть
Вчерашнее настроение,
Вчерашний неспешный путь.
А утро по капелькам дыма
Вступает в свои права.
Светает в окне и в глазах,
Сны собирая в слова...
Задал вопрос. Мне ответили. И задали обратно. И дёт второй день, а вопрос становиться всё больше и больше, всё сложнее и сложнее. Не вопрос это уже, а Вопросище!
Тоже мне, спросили...
«Вспомни всё, что вы должны помнить из истории человечества и назовите одно имя. Одно! Чьей жизнью вы хотели бы прожить один день».
Я думаю и уже не могу ответить...
...Чарли Чаплин... Фёдор Михайлович Достоевский... Брюс Ли... Лермонтов Михаил Юрьевич... Дали... Олег Даль... Сергей Бодров... Антуан де Сент-Экзюпери... Ремарк... Леонардо... Кук... Булгаков... Иван Болотников... Харуки Мураками... Диоген... Степан Разин... Монро Маша... Кусто... Венедикт Ерофеев... Кобейн К...
...тот, кто знает правду о «Титанике», о инопланетянах, о Иисусе, о Джеке Потрошителе, о Будде...
И вообще – Правду...
О погоде
Редкий снег... это такой снег, что нужно бежать от одной снежинки к другой, чтобы попытаться поймать её ртом.
...- О снегирях, синицах и вообще, о птицах! – кричал я в небо, - Честно говоря, маловато цветов-то! Рыжий, ультрамариновый, маренго, индиго, оттенки жёлтого... Где они? Недочёт, недочёт...
Иногда я оставался в одиночестве. Просто сидел на вершине холма, курил. Происходило это по трём (или четырём) причинам. Как, например, сегодня.
Булгаков занят. Встреча у него. С «собственными персонажами» «собственного произведения». И встретиться сегодня с ним – никак. А встречаться с кем-то другим сегодня мне не хочется.
Некта выдал мне перо и тетрадь. Разрешил писать. Странно, но он считает, что написанное, сказанное и подуманное – это три (или четыре) разные вещи. Не «в принципе», а просто разные. По форме. Может, он и прав. На то он и Некта. Хоть и любопытный очень. То, что я говорю – он слышит. То, что я думаю «направленно» и «конкретно» - он слышит тоже. Но хочется ему знать, что там на бумаге остаётся! От безбашенного полёта чёрного по белому.
Знаете, на что это похоже?
...ярко-синее небо, чуть подёрнутое на закате пурпуром. А в небе том неимоверно высоко реактивный самолёт. А пилоту дали полный бак топлива, полную неограниченность во времени, отключили ото всех диспетчеров и баз, включили его любимую музыку и крикнули на прощание:
- Свобода!
И летит он в том небе, штурвалит под музыку, и пилотаж высший – детский сад.
И след за ним на всё небо. Неповторимый, непредсказуемый и тающий. И честный. Потомучто... А на фиг приземление-то?..
...думаю, похожи они. Пилот в небе, перо в тетради, кисть на холсте, пальцы на клавишах, медиатор на струнах, ноги на танцполе, мужское в женском, палец на курке, игла в вене, «Чупа-Чупс» во рту ребёнка...
Пишу, значит, теперь я. Хорошо...
А Некта подглядывает, я знаю! Он любопытен и нетерпелив, к вашему сведению! Как не удивительно.
К тем, кто ему интересен. По разным причинам. Например, степень влияния на других. Некта терпеть не может конкуренции, так сказать. Пусть и небольшая. Не может Некта позволить себе этого. У него итак проблемы. С именем. Треть мира так, треть эдак, треть – по третьему! И это только основные! А ещё по мелочи сколько! Хотя, это не мелочь.
Вот и получается так. Начал сильно влиять – раз! – и там. Здесь, то есть. Может оно и к лучшему...
- Читаешь? – неожиданно спросил я вслух, - Подглядываешь?
Раздался смущённый удаляющийся кашель.
И благодушный смех...
...расплескалось небо волосами...
Тучи чёрные, да белый снег.
Две звезды меж ними светят,
Тормозя мой дикий бег.
А меж звездами улыбка.
Словно пёрышки огня.
Расцветает, затихает...
В никуда меня маня.
Птицы – чёрные ресницы
Разлетаются лучами
И летят, расправив чувства,
Над домами-городами ...
И дыханье, словно ветер,
Еле-еле пахнет дымом.
На морозе застывает,
Превращая в буквы иней.
И земля, как белым пеплом,
Снегом-мехом укрываясь,
Чуть в эротику играет,
Не смущаясь, не стесняясь...
И длиною пальцев веток
Тучи-кудри поправляя,
Рассыпает звонко льдинки,
Смехом льдинки называя.
И становиться не грустно!
И не холодно, а жарко.
С ночью мне легко и просто.
Ночь... Красавица-загадка...