Анжелина ПОЛОНСКАЯ
Сегодня я хочу представить моему читателю молодого поэта из Башкирии Романа Файзуллина. Мы познакомились давно. Но никогда не встречались. Нашей переписке несколько лет, с расставаниями, уходами в себя и новой радостью обретения человека. Твоей «крови». Почему из огромного числа пишущих я выбрала именно его, мало кому известного стихотворца? Мне всегда была чужда поэтическая иерархия. Каждый подлинный художник имеет свое пространство в бесконечности, как небесное светило. Глупо и бесполезно сравнивать Солнце и Бетельгейзе. Они прекрасны и велики по-своему. В прорывающихся нервных строках тогда еще несколько подражательных стихов мне удалось услышать Голос. Мятущийся, пытающийся выйти на свою орбиту, преодолев притяжение великих предшественников. Настоящий поэтический голос, как ни странно, сложно распознать в общем хоре. Его звучанием редко умеют наслаждаться современники. Его основной удел - страдание и (если повезет) любовь грядущих поколений. Такова расплата за
уникальность. Поэзия Романа Файзуллина неразрывна с его судьбой, охвачена холодом. Внутренним и заоконным. В ней много боли и одиночества. Как и в самой жизни. Он пишет «запоями», рассылает стихи в надежде пробить извечную русскую глухоту к таланту. В 2008 году подборка стихов Романа сумела войти в финал одной из самых престижных премий для молодых поэтов - премии памяти Ильи Тюрина. Еще несколько публикаций. И молчание. «Неформат». Ибо формат в отечественном литературном течении не что иное, как «актуальность». Разовость. Нагромождение безликих и бессмысленных текстов, выдаваемых за некий величайший замысел. Мой поэт никогда не покидал пределов России. Он не был в других странах и не видел лазурных морей и величественных гор. Чистейших пасторалей и сказочных домиков с лучистыми ставнями. Как Босх, который не покидал родного города. Что не помешало художнику создать свой невероятный мир. Когда я выбирала стихи Романа для публикации и спросила, как он себе представляет Швейцарию, он написал: «Швейцария мне видится многоязычной, аристократичной страной с развитой культурой, тихо и мирно живущими людьми. В каждом большом городе, должно быть, имеются свой театр и симфонический оркестр. А местная кухня просто великолепна. Да, и еще там есть Альпы, которые мне никогда не покорить. Но главное - по одной из завораживающих своей красотой улиц идет женщина-поэт и сдержанно улыбается мне с фотографии». «Рома, - отвечает ему Сафо1. - Ты обязательно покоришь свои Альпы».
Ходило много легенд о ее жизни, о любви то к прекрасной куртизанке, то к паромщику Фаону, из-за которого она якобы бросилась с Левкадской скалы в море. Но истины не знает никто. Стихи Сафо дошли до нас в обрывках. Все мы так или иначе пишем письма друг другу. Мысленно или на бумаге. Потому что человек не может быть один. Не должен. Жизнь наградила нас удивительным инструментом - языком. Хрупким, тонким, иногда еле слышным, порой срывающимся на крик. О чем бы мы ни говорили, мы нуждаемся в собеседнике. Пусть и в вымышленном, как часто случается у поэтов.