Капелька дождя слетела с неба,
Покатилась по оконному стеклу...
Тысячи других упали следом,
Не спросив, зачем и почему.
И летят все капли, не пугаясь
Своего недолгого полёта,
Совершенно даже не пытаясь
Уцепиться в воздухе за что-то...
Так они летят в предсмертном танце,
Где одна с другою хочет слиться.
Вниз летят и вовсе не боятся,
Не боятся вдребезги разбиться...
Сквозь стекло за ними наблюдаю,
Размышляя о своём, о вечном,
Среди них себя воображаю,
В хороводе скором и конечном.
Людям не пристало не бояться
Им бы всё за что-то ухватиться,
За руку за чью-то крепко взяться,
Чтобы удержаться, не разбиться.
Держишься, а значит не летаешь,
Прирастаешь к месту, людям, дому.
Уцепился. Сам себе мешаешь,
Иногда ещё кому другому.
Я не знаю, стоит ли держаться,
Чтобы безопасно, но уныло.
Чтобы никогда не разбиваться,
Что бы там внутри не теребило.
Оторваться? В жизни хороводе
Будто капля смело закружиться?
И не думать вовсе об исходе
И о том, что предстоит разбиться?
Капли всё летят с небес куда-то:
К окнам, на зонты или к асфальту.
Дождь. Ведь это небо виновато.
А чего хотели б сами капли?
А они хотят таких полётов?
Разбиваясь, тая, испаряясь.
Всё за них уже решило что-то,
Или кто-то (я не разбираюсь).
Капли. Капли могут возрождаться.
(Помним все со школ круговороты).
Люди? Людям сложно подниматься,
Не вписавшись где-то в повороты.
А скажи теперь, чего ты хочешь?
Сможешь так? Летать и разбиваться.
Или скоротаешь дни да ночи
Тихо-мирно, без полётов в танцах?
