Попробуй скрестить средний и указательный пальцы. И проведи ими по ребру стола, например. И кажется, что ребер этих два. И видишь глазами, что оно одно, а чувствуется два.
И связано всё это с тем, что внутри происходит. Знаешь, видишь, что Одно, а кажется, что Два.
Пора зажигать свечи. Но где они? И были ли? Не хочется вставать, не хочется искать и не хочется включать свет.
Сказка под свет газовой горелки... Сказка под свет тлеющей сигареты. Сказка под свет горящих в левой половине моего мозга Её глаз...
О чём эта сказка?
О сказке?
О правде?
О любви?
О чём-то ещё?
О пяти-с-половиной-струнной гитаре?
О потерянной улыбке?
О запахе Её волос?
Или о расписном ногте мизинца левой руки?
О двадцати годах?
О странных желаниях?
О терпении, похожем на решето?
О рисунках, нарисованных дымом на глазах?
О часах, тикающих по-дурацки?
О диктофоне, который записывал, что хотел, и воспроизводил, когда хотел? Сказка про Воздушный Поцелуй?
О не поднятой телефонной трубке?
О мобильнике, настроенном лишь на один номер?..
Тарифный план
Одиночество.
Трубка даёт короткие гудки и фразы типа «перезвоню», «я занят». Вместо подтверждения о доставке сообщения – рисунок жопы.
...сон, украденный у снов.
Сон, завёрнутый в слова.
Чтобы он приснился вновь,
Не растаяв до утра...
...- Положи мне руку на голову.
Она засмеялась:
- Зачем?
- Ну, положи... Читаешь?
Я сидел лицом к монитору, в своём любимом полумраке, и делал вид, что пытаюсь сосредоточиться на работе.
Она стояла рядом, чуть сзади.
«Не смотри». Эта фраза, произносимая неизменно по слогам...
Для меня это что-то рефлекторное. Безусловное. Хотя, смешно немного.
«Я смущаюсь...» Хм!
Я же говорил, что мне смотреть-то и не обязательно вовсе. Не «видеть» сложнее, чем «не смотреть». И делаю я это лишь так, ради самой попытки. Ради того, чтобы снова увидеть, что то, что «вижу» я не видя, именно то, есть на самом деле.
И смотрю я ради острых ощущений. Потомучто не смотреть на Неё, но видеть – это Острое ощущение.
Это первое.
И второе... «Я смущаюсь...»
Может так и нельзя, но как-то всё равно мне, что она там сама думает о своём «сегодняшнем внешнем виде». Это не так, то не так...
Может и так, да не для меня.
Потому что, может быть, так и нельзя, но слова «ресницы», «глаза», «губы», «пальцы», «кожа», «волосы», «ногти», «глосс», «смех», «уши», «тепло», «запах», «музыка», «свет», «солнце», «время» - неразличимо связаны с Ней.
Дурацкое сравнение, но...
Как дым сигареты, прежде, чем попасть в мои лёгкие, проходит через фильтр... Всё через Неё...
- Читаешь? – переспросил я.
Её рука лежала на моей голове. Я закрыл глаза и представил, что всё, что я не могу сказать словами – потому что я не решусь «смущать», а она «я смущаюсь» - уйдёт какими-то эфемерными путями из моего сердца в Её.
Она снова засмеялась, взлохматила мне загривок и сказала:
- Сам прочтёшь. Вслух. Потом. Я надеюсь...
...сон, украденный у снов,
Сон, завёрнутый в слова,
Чтобы он приснился вновь,
Не растаяв до утра...
Я пишу его сквозь дым,
Бросив глупости «уснуть»,
Ночь не сердится и ждёт.
До утра совсем чуть-чуть.
Сон, украшенный Луной,
Снегом в свете фонаря.
Сон, украденный у снов
В середине декабря...
Надпись
На упаковке молока:
«Классическое»...
Сидел, думал...
А как может выглядеть молоко «Современное»? Или, ещё загадочней, молоко «Альтернативное» или «Авангардное», или «Нетрадиционное»...
Обычный такой диалог
...- Мы гадаем на кофейной гуще...
Смотрим, а гущи-то нет! Потому, что кофе – не кофе, а какая-то гадость в пакетиках! Растворимая. Залитая мутной жидкостью из-под крана и не доведённая до кипения.
- Приходи ко мне во сне, когда никто не мешает. Я расскажу тебе больше. Теми, другими словами...
- Сидя на краешке Луны?
- Приходи ко мне во сне, когда никто не мешает. Я покажу тебе больше. Теми, другими глазами...
- И макая пальцы ног в теплый океан?
- Приходи ко мне во сне, когда никто не мешает. Я сделаю для тебя больше. Теми, другими поступками...
- Я приду. Сегодня...