Потёртые колёса лениво переваливались по грязной дороге, прокручивая цветные катафоты по часовой стрелке. Старая кожаная сидушка ритмично поскрипывала. Чумазый мальчик лет десяти, устало крутил педали старенького велосипеда. Он ехал вдоль главной улицы города. Некогда прекрасного и процветающего. Это был не большой городок, все знали друг друга, буквально через пять или шесть рукопожатий. Маленькие, разноцветные домики располагались по обе стороны узких улиц. Добрые, отзывчивые жители, готовы были встретить любого путника с широкой улыбкой.
Но, как и принято в этом мире. Прекрасное, не может жить вечно.
Это случилось в теплое, субботнее утро. Когда мама послала Вито за молоком, в лавку к дяде Ливио. Он гнал на встречу ветру. Черные волосы бодро развивались на ветру. Велосипед почти пересёк половину моста, как Вито резко дал по тормозам. Открыв рот от удивления, уставился в небо.
Тяжелый, четырехмоторный бомбардировщик, неспешно плыл над городом. Оглушительный свист сопровождал летящие в низ снаряды. Громкие взрывы, нечеловеческие, душе раздирающее крики наполнили собой крохотный городок.
Он, не помнил сколько прошло времени с того момента, как вылез из под старого моста и разыскав свой синий велосипед, отправился к дому. В ушах стоял дикий звон.
Некогда смелый и радостный мальчик, стоял на коленях перед своим стёртым в пепел домом и тихо плакал, роняя слезы на старую брусчатку.
