С каждым днём маленькие провинциальные города увядают, приходят в запустение. Все их великолепие давно сокрыто под слоем вековой грязи и зарослями трав, что поднялись уже выше зданий.
Люди угрюмо бредут по серым поросшим улицам. Город и все его жители словно застыли во сне и никак не могут проснуться.
Навстречу шагает рабочий завода, живущий от зарплаты до зарплаты, который даже понятия не имеет о том, что же его окружает. А вокруг него здания дореволюционной России, которые ещё не успел уничтожить Советский Союз. До нашего времени дожили даже деревянные балкончики с внутренней стороны дома, но жители этого не замечают.
Город – он же словно человек-живой и настоящий, вся его истинная красота спрятана за углом, стоит лишь заглянуть. Как в человеке за непримечательной внешностью может скрываться богатейший внутренний мир – так и тут, вся история города спряталась во дворах и поджидает того, кто сможет ее оценить. Часто, люди заботятся лишь о внешней оболочке, скажем о торцах зданий, но не меняют дворов. В них-то и остался отпечаток прошлых времён. Заходя за угол ты словно попадаешь в другую эпоху.
Рассказывая историю данного города, можно быть уверенным, что рассказываешь историю тысяч таких же провинций – не ошибешься. А город в этот момент увядает. Увядает с каждым днём. Пока ты читаешь книгу, пока показываешь дорогу случайному прохожему, пока ты спишь, ешь, существуешь – город увядает. И есть какое-то особое великолепие в этой печальной картине.