Сегодня встретил я поэта.
Он так себя представил сам.
Заговорив про то и это
Вздымал он взоры к небесам,
Тянул слова, слога пытая.
Дешёвой рифмой голося
В нём возбуждалась запятая
Искусству преданная вся.
И нескончаемым потоком,
Хоть я того и не искал,
В лицо моё таланта соком,
Сей добрый молодец, плескал.
От «гениальности» пьянея
Он влёк мой разум в палачи,
Когда махал звездой своею,
С небес срисованной в ночи.
Ему казалось: мир пристыжен,
Раздавлен мощью тех идей,
Что из существ живущих ниже
В итоге делают людей.
Я так устал внимать герою,
А он меня не отпускал.
Терзал мой ум своей игрою.
Плескал, плескал, плескал, плескал…
Вот результат – сижу на нарах,
Хоть сам почти что не причём.
Не помню я о тех ударах.
Не долго жил поэт в гусарах,
Зубов лишённый кирпичом.