Ты молчишь и листаешь ленту,
Тихо слушаешь чей-то рассказ,
Но я вижу, как пляшут черти
В пекле будничных твоих глаз.
Тебя рвет на две сотни глаголов;
Здесь — Малевич, внутри — Пикассо.
Тебя жизнь бы давно распорола,
Если б не вены-лассо.
Ты походишь на дикую Эску:
С виду — столб единиц и нулей,
Но внутри тебя прячется фреска,
Красивей, чем в церквях (не)людей