Лежит поэт в кровати, бледный, Пред смертью думает о том, Что не богатый он, не бедный. Что люди думают о нем?
Плохой для них он, иль хороший, Не знают, что не по годам Лежит на нём большая ноша, Чтобы взойти в Господний храм.
Но всё-таки не все грехи Познал он. Это сознавая, Мечтал лишь о вершинах рая, И мысли были неплохи.
Давно он это осознал, И помыслы не так лихи. И лишь о рае он мечтал, Мечтал, что и его стихи Взлетят с листов, Как птицы в небо. Взлетят без слов. Взлетят без хлеба.
Но не затем, чтоб умереть. Чтоб к Богу в руки им попасть. И чтоб другую жизнь иметь. И чтоб тепла им взять лишь часть. И не краснеть чтоб за грехи, Что люди на земле имеют. От злости улетят стихи, Пред этим же добро посеют. Конфликты станут все тихи. Добра ростки как раз поспеют.
Не станет войн, не станет зла, И будут все добры друг к другу. Злость победить нас не смогла. И все опять вернется к кругу.
В кругу добра и понимания Грехов не станет на Земле. Не будет больше покаяния, Ведь не в чем каяться тебе.
В последние мгновенья жизни Об этом лишь мечтал поэт И отдал он свой долг отчизне, А людям дал надежды свет.
В последний путь же провожали Его родные и друзья, А на надгробье начертали, Косыми буквами скользя:
«Для нас ты навсегда живой. И никогда уж не забудем, Что ты страдал за нас порой. Любить всегда тебя мы будем».