Я утопаю в цветах из боли,
Что растут на полях души…
Во мне разбиваются на осколки
Мраморные скульптуры одной мечты.
На улице холод, фонари в мертвом свете,
В окнах напротив светится жизнь.
Огни не угаснут внутри,
Если им суждено расти в языки.
В поисках рая на конце сигареты,
Где-то под лестницей писал я сонеты,
Но они ни о чем, как птицы на ветре, -
Шарик из боли лопнул от ветви…
Меня ест холод вечерами,
Может, не хватает внутри костра...
Зола, угли, недогоревшие поленья,
Но нет самого главного – огня!
Я будто на отшибе искусства,
Пытаюсь ловить звезды сачком.
Во мне нет искры безумства,
Которая была бы ключом.
Не знаю, согреют ли они мою душу,
Сможет ли огонь появиться из склепа?
Если талант - это феникс,
То исписанные листы - пепел!
Сгорел изнутри, словно комета,
Когда взялся снова за карандаш.
Во мне умерла детей наивных планета,
Когда я врезался в нее, рассуждая про ренессанс.
Избитый культурой, не видящий свет,
Я иду в темноту по бетону, не мрамору.
Во мне нет тех скульптур и комет -
Отброс поколения закрытого тамбура.
