(by Stalbi4)
Ван Гог дико, действительно дико устал от всей этой толпы, которая сразу же после смерти, полезла в его личные саквояжи, обтянутые клетчатой тканью, чтобы найти в них bec en queue d'aronde - но, совершенно не вовремя, дьявольски поздно. Ему хотелось работать и драться, пить и спать без дурацкого жала, которое точит в его плюмаж каждая ветошь для кистей, каждый драный мольберт - даже толком и умереть не дают. Буквально, сравнивая Ван Гога с рулевым нового корабля, можно было бы увидеть, что как от бывалого служаки требуется стоять у штурвала, даже после смерти, так и от концептартиста все ждут, что он будет давать комментарии и рулить прямо из сырой земли.
-Заметь, -сказал ему Кобейн. - На самом деле им лишь бы харю засветить на фоне твоих картин...
-Я думаю ты такой же...- ответил Ван Гог, глядя, как дети рисуют раскадровки к фильму о последних годах его жизни.
-Мутная тема, - прошептал Курт в сторону.
Винсент закурил, практически не ощущая вкуса дыма. Дым был никаким, пальцы были негнущимися, ноги были уставшими, но не было ощущения тела или сил в нем. Была личность, похожая на того человека, которым он был. И были какие-то другие, слоняющиеся вокруг люди. Или не люди.
Перед ним снова замаячил Курт в своей рубашке.
-Ты думал, почему нас заставляют молиться каждый день?
-Бог умрет, если о нем перестанут вспоминать люди... - ответил Винсент.
-Вот и виси тут, пока тебя не забудут, - сказал Курт и улыбнулся- той своей больной улыбкой, которая похожа на гримасу боли.
Пока нас помнят там, на земле, мы будем маяться здесь, в чистилище этом й....ном! И никто не предупреждал , что мы вынуждены тянуть эту лямку, как сошедший с ума клошар, бродяга, собирающий в свою телегу все, что ни найдет. Обрастая молитвами и воспоминаниями несуществующих жен, каких-то совершенно незнакомых друзей, которые выдумывали про него факты, Винсент буквально ложился под гнетом этой телеги воспоминаний. Она не отпускала его дальше, в угольную черноту вечности, где были свои миры, новые рождения.
-Лучше быть никем, - подумал он. Лучше родиться никем. Лучше быть ничтожной пылью, которая рисует, а потом сжигает свои альбомы. Лучше любить незаметно, есть мясо, которое никому уже не нужно и спать там, где ты никому не мешаешь.
Или остаться здесь навсегда, в компании ждущих конца света и мечтающих об апокалипсисе?
-Эй, тут только так, как сейчас? - спросил он Курта.
-Не знаю о чем ты, но еще можно пойти послушать старину Карла Маркса, или этого неудачника Шина, тут много кто завис... - ответил он.
-А чего ты трешься возле меня?- спросил Винсент, глядя на дыру в голове Курта.
-Мне кажется ты тоже застрелился... - ответил он. - Пойдем, Ван Гог.