Москва. Наши дни. Великий пост. Моя сестра - врач. Привозят полуживого батюшку. Острый панкреатит. Еле откачивают. Наконец больной подает признаки жизни.
- Батюшка, что вы ели?
- А?...
- Что вы такое вкушали?
- Ой...сало... (свистящим шепотом)
- И много?
- А?...
- Много сала ли скушали?
- Ой, много... (еле слышный хрип)
- Ничего не пили?
- А?...
- Алкоголь случайно не употребляли?
- Водочку... (булькание)
- Много водочки?
- Да нет... Бутылочку (из последних сил)
- Батюшка, как же вы так? Ведь Великий пост. А вы пардон водки с салом накушались.
Батюшка, привстав, неожиданно крепким голосом:
- А нет такого греха, что не простил бы нам Господь!