— Ну и что ты нюни развесил? Опять с татьянками твоими проблемы?
— Тянками! Да, с девушками, девушками... оговорился один раз, теперь всю жизнь вспоминать будешь? Уеду! В Питер уеду! Москвички надоели! Снаружи приторные, а сами изворотливые…
— Будто что-то плохое.
— Конечно! Тыкаешься в них тыкаешься, а под сладенькой… Бааа, хватит так ухмыляться… Бабушки не должны себя так вести.
Когда в жизни всё плохо, кто-то ходит к психологам, кто-то идёт бухать с друзьями. А я еду к своей бабушке за утешением и десертом. Но сегодня ничего не лезет в горло.
— Да ладно тебе, рассказывай всё, — на столе, вопреки обыкновению, только две чашки травяного чая; ни конфет, ни пирожных. На бабушкином лице хитрая улыбка. Я вздыхаю и принимаюсь изливать душу.
— Да с девушкой гулял всю неделю в компании. Понравилась. Шло дело к первой ночи, и тут она меня…
— От ворот поворот?
— Нет, наоборот. Всё зашибись было. Но на следующий день сказала, что не хочет ничего серьёзного. Здоровается на учёбе, улыбается. Но как стеной отгородилась. Вежливой такой стеной… С москвичками всегда так.
Бабушка не улыбнулась, но смешливые морщинки собрались в уголках её глаз.
— Помнишь, кем твой дед был?
— А дед-то тут при чём? Кондитер?
— Технолог. Приехал из своей деревни, поступил, выучился. Конфеты новые изобретал, да, — она встала, открыла стеклянную витрину и достала из-за старой фотокарточки полупустой мешок. Из него — десяток простеньких конфет в красной обёртке.
Я взял одну и кинул в рот, не отвлекаясь от бабушкиного рассказа.
— Как думаешь, что он сделал, когда я ему от ворот поворот дала после месяца свиданий? — шоколад быстро растаял во рту, и я наткнулся на твердую карамель.
— Играл на гитаре под окном?
— Ха! Да играть я научила его после свадьбы. Нет, он на работу пошёл. Неделю я себя победительницей чувствовала, свободной женщиной. Потом заскучала. До того замучалась, что сама вызванивать начала. Не отвечал на домашний. Приехала на работу к нему, он из цехов приходит и конфеты мне эти сует. Радостный, счастливый. Говорит, его рецепт в дело пустили. Попробуй, мол. В честь тебя назвал. Я попробовала...
Карамель в моем рту треснула, спрятанная внутри патока вырвалась на свободу. Я вздрогнул от сладости. Вкусно!
— … и у него на шее повисла. Через полгода свадьбу сыграли. Его коллеги с первой партии мешок насыпали, и нам подарили. Работа, труд и немного терпения. Ты чего чай-то не пьёшь? Пей, пей.
Бабушка замолчала, уставилась в окно и принялась задумчиво помешивать чай. Со старой фотокарточки за её спиной на меня смотрела пара счастливых людей в свадебных костюмах. В их руках — туго набитый конфетами мешок. А на красной обёртке передо мной — название конфет, которые мой дед назвал в честь моей бабули - "Москвичка".
Автор Петр Цветков
Из серии CHILLOUT STORY
