— Тихо!
Сталкер Запашнинский сделал предупреждающий знак.
— Входим в Зону. Держите себя в руках и не смотрите по сторонам. Идите за мной след в след.
Группа двинулась гуськом за проводником.
— А откуда она взялась, Зона? — тихо спросил мрачный субъект, шедший вторым.
Запашнинский неопределённо пожал плечами.
— Разное говорят. Кто-то рассказывает, что тут случайно встретилось три гастролирующих цирка, которые вдобавок посетил известный юморист. Смех достиг критической массы и жахнул. Другие, что здесь забили стрелку для разборок юмористы старой школы и молодые, из всяких камеди-клабов, а к ним подтянулись кавээнщики, возникла цепная реакция… Точно никто не знает.
Некоторое время шли молча.
— Стоп! Замрите. Закройте глаза или смотрите в землю.
Что-то двигалось наперерез группе. Звучала веселая музыка, гремели тарелки, слышался хохот. Сталкер закрыл глаза и про себя читал грустное стихотворение Бродского. Это всегда помогало.
А вот один из ведомых не выдержал. Молодой парнишка поднял взгляд и увидел процессию клоунов, ведущих на поводке розового слона. Парень захохотал и ринулся к ним, весело подпрыгивая и хлопая в ладоши.
— Нет!
Сталкер задержал мужчину, пытавшегося остановить парня.
— Ему уже ничто не поможет.
Они ещё постояли, дожидаясь, пока клоуны пройдут мимо. И снова пошли вперед. Мимо погибельного цирка, смертельных американских горок, лабиринта кривых зеркал. Туда, где в центре зоны Хохотнобыля лежал Куб Истинного Юмора.
Назад вернулся только Запашнинский. С безумным взглядом, непрерывно хихикающий. С зажатым в руке билетом на прошлогоднее выступление Петросяна.
еще рассказявки и другие истории там https://author.today/u/kotobus/works