Знаете в чем наша беда? Мы разучились доверять настоящему. Мы не готовы безоговорочно упасть в объятия происходящей реальности. Быть с ней одним целым. Делить кров и пищу, горе и радость. Мы не готовы принять все как оно есть. Только с условием. Только с оговоркой.
Нам все кажется, что где-то там, в призрачном будущем живём (или хотя бы можем жить) настоящие мы. Обласканные судьбой, в окружении любимых и недосягаемых ныне вещей и людей (что по сути одно и то же). Именно там, а не здесь. Там - настоящие мы. Здесь и сейчас - лишь заготовки, прототипы себя.
Фанатичные адепты Секты Свидетелей Своего Светлого Будущего. Мы верим, что нам нужно от многого избавиться. Многое приобрести и познать. И это все не ради нас теперешних. А ради того счастливого “будущего настоящего я”, железобетонно ожидающего за очередным поворотом сознания или апгрейдом образа жизни. Того "я", о котором настойчиво вещают телевизоры, книги, учителя на тренингах и семинарах. Многочисленные соседки-маркетологи у подъездов наших душ. “Здравствуйте, вы верите в то, что можете стать лучше?”
Нам все кажется, что судьба играет с нами в игру “угадай, в какой руке”, ловко пряча что-то за спиной. Что эта хитрая бестия явно задумала какую-то пакость. И нужно непременно не ошибиться с выбором. Но руки судьбы пусты. Иначе как бы она могла обнимать нас каждую секунду вечности, таких недоверчивых, озлобленных и глупых?
Мы не доверяем настоящему, усердно и тщательно записывая его на "цифру" мыльниц-телефонов. События, происшествия, любые пофиг какие моменты. Нам гораздо важнее не то что они есть, не желание быть, присутствовать в них, а привычная уже необходимость поскорее отметить их в кадре. Это раньше мы робко фотографировались на фоне достопримечательностей. Сегодня главная достопримечательность любого снимка - мы сами.
Мы уже не путешествуем. Мы лишь консервируем ощущения. Старательно и регулярно закатываем воспоминания и чувства по трехлитровым банкам своей памяти. Затем аккуратно расставляем их на полках, периодически любовно перебираем, сортируем и протираем их. Каждое путешествие - словно изнурительный сезон заготовок. Все для того, чтобы потом, долгими зимними вечерами, откупорив крышку, вдохнуть аромат и ощутить вкус прошлого, так и не попробовав вкуса настоящего. “Дорогая, что у нас сегодня на ужин: “Воспоминания о ноябрьской Праге” или “Летние ночи в Ялте?” А ведь раньше, наши бабушки и мамы принимались варить варенье лишь после того, как дети наедятся свежих ягод.
Мы существуем впрок из недоверия, из жадности. Мы не доверяем прошлому, не доверяем нашей памяти - только фото- и видео материалам. Но ведь это лишь материалы, даже не материя. И память не прощает такого предательства: память обязательно отомстит нам ещё.
Мы не доверяем будущему: как вообще можно довериться тому, что не задокументировано, не отснято, не отселфено? Но ещё больше, ещё глубже и яростнее мы не доверяем нашему настоящему. Настолько не доверяем, что его у нас уже и нет. Его нет у нас тех, которые более не существуют.
Давным-давно мой учитель говорил: “Будь с реальностью, будь с тем, что происходит. Как с единственной любимой и любящей женщиной. Безоговорочно. Не меняй ее на случайные связи с прошлым и будущем. Растворись в ней. Растворитесь друг в друге. И тогда нервный комок под названием Я перестанет существовать в безмятежности происходящего”.
Какая чушь, однако, эти медитации! Ты жестоко ошибся, старик! Мы изобрели другой, головокружительный способ: не доверяй настоящему, не доверяй ничему - тогда ты растворишься в снимках, в статусах, в лайках. В бесполезностях и формальностях. В глухой опустошенности себя самого.
И вроде получается. Вроде даже все хорошо. Но, черт возьми, этот нервный комок моего беспокойного Я все ещё маячит призрачным пятном в объективе моей камеры.
