Легко и просто писать обычно стихи в печали,
В тоске зелёной, накрывшись пледом, в обнимку с чаем.
Писать красиво, когда проблемами перегружен,
Никем не понят, забыт, никому не нужен.
Легко и просто писать красиво в тоске зелёной,
Когда дела все идут паршиво, не в тех влюблённым,
В проблемах с мамой и на работе, когда несчастен.
Но почему-то всегда так сложно писать про счастье.
Легко и просто писать стихи, когда весь в заботах,
Устал, измучен, когда нет сил и совсем измотан.
Легко и просто писать красиво, раскрывши душу,
О том, что плохо и будет всё только хуже.
Легко и просто писать о том, как никто не слышит,
О том, как всё никто не звонит-не пишет.
И так красиво выходят о грустном мысли,
И все легко в них находят глубокий смысл.
Легко и просто писать красиво, когда несчастен.
Но почему же всегда так трудно писать о счастье?
Легко о том, где болит, рифмуется без прикрас,
И только о счастье никак не хочется напоказ.
А все вокруг говорят: «Продолжай, пиши!
Делись-ка новыми рифмами из глубин души».
И вот как объяснить, что пишется, когда плохо,
Когда хочется не писать, а выть как будто бы волком?
А про счастье писать не хочется. Это глупо —
Препарировать и разглядывать счастье с лупой.
А в счастье хочется просто, как в плед завернуться,
Отыскать к нему, вдруг, дорогу и не вернуться.
Очень просто писать красиво, когда несчастен,
И совсем не хочется говорить про счастье.
Счастьем хочется пропитаться совсем насквозь
И никому никогда не рассказывать, что оно сбылось.
