Иногда мы препарируем реальность скальпелем. Но иногда хочется просто ударить молотком. Традиционный стих, верлибр? Плохих инструментов не бывает.
Я не люблю когда,
Заставляют ждать.
Как будто тебе прибавляют,
Потом отбирают назад.
Когда жизнь-электропоезд.
Если на него опоздать,
Можно ведь совсем не родиться.
Но это ведь тоже обман.
О, аромат креозота в ноздрях,
Лярва, как цапля ловко
Перешагивает через зевак.
Интересно сколько?
Сколько пролетит мгновений
За ручку с ней на рельсовый низ?
Я с удовольствием бы посчитал.
Уродовать нечто прекрасное -
В этом есть некая страсть.
Не пойму, тот доходяга идёт,
Либо сношает свою правую руку?
А! Это он так держит дубинку,
Что выдают вместе с формой.
Бездомный барон на лавке,
Длиною в пять уютных гробов,
Лежит здесь уже год.
Походу, он поймал удачу за хвост,
Но мы о ней ни сном ни духом.
А мамаша с коляской,
Будто картошку везёт,
В принципе, они очень похожи.
И то, и то, для профита
Нужно сначала взрастить.
Но только она меня видит
Со смертью на шее,
Бросает мне вызов.
Её просьба - это приказ.
Она претендует на всё!
Как повеяло гнилью
На нашем празднике жизни
И кто, кто если не я:
“А, вам, старуха, я своё не отдам.
Я отпил из чаши жизни чуть-чуть,
А вы налакались сполна -
Поэтому вам не занять никогда
Этого места!
Тебе у меня его не отобрать!”
Я пропитан харкотиной злобы,
Лекарство и яд, решает не доза,
А тот, кто его принимает.
Так и ненависть может трезвить.
Но предпочитаю ей упиваться.
Нет, я не человек-мизантроп,
Хотя конечно же был им.
Это было давно, а сегодня?
Сегодня лишь едкий, ну самую малость.
POETIC PRAXIS - это проект созданный для поэтической практики. Заходите на сайт poeticpraxis.ru. Исследуйте и творите.