Скрип. Скрип. Скрип. Снег на лёгком морозце скрипит так уютно и нежно. Не холодно и можно ходить нараспашку, впрочем, я всегда легко переношу любые погодные. Скрип снежный, пока ещё снежный, а не костей, хотя и их время не за горами. Чем больше живу, тем отчётливее понимаю, как не за горами любое время, о котором с изрядной долей безалаберности думаешь, будучи юным. Всё промелькнёт как электричка, кстати, люблю я электрички. Столько в них смыслов, столько символов в них, что голова кругом и ветер, чуть в волосах не написал, но нет волос. Гладковыбритый череп давно засвечивает фотографии, даже умные камеры не заключают в квадрат моё лицо. Льщу себя, что это мой внутренний свет всему виной, что люмены мои сильнее вспышек, но, поди, знай, как там в реальности.
В детстве часто гонял на быстрых поездах из Ораниенбаума в Питер, ну и обратно, конечно. Тошнотики на Балтах были умопомрачительно вкусными, а стоили-то сущие копейки. Десяток упорешь пока до конечной доберёшься и ни грамма в бок. Сейчас бы, но нет, вечный бой, покой нам только…
Скрип, скрип, скрип… Улицы пустые, народ устал праздновать, силы кончились у народа и деньги, а может просто давление, мороз-то сподобился на Крещенье выдать свою трескотню. В перескрипе столько чистоты, столько оттенков звука ночного города. Даже машины - эти вечные гонители тишины куда-то делись и не тревожат узкие улочки Петроградки. Люблю ночь и тишину в ней так много всего, что прячет суетливый день, а это важно, так важно, как будто именно эта важность и определяет. Что она определяет совершенно не важно, но без этого город как фотокарточка, а с этим это картина маслом, вот только на одно мгновение застывшая, чтобы мгновением после очнуться и запустить маховик движения, звук моих шагов, тихие песни снежинок, что, кружась и танцуя, опускаются на асфальт и белилами вечности укрывают грязь плохих мыслей, пыль огорчений, мусор низменных побуждений.
Скрип, скрип, скрип… Всё приобретает глубину, перспектива улицы, прямоугольники окон за которыми кино о жизни крутит беспристрастный киномеханик, небо, отправляющее на грешную землю святые полчища белоснежных снежинок, что так вкусно скрипят под моими ногами.
Самое время вспомнить прошлый, но не стану, он был прекрасен, но пришедший ему на смену уже ворвался в жизнь и грозит стать феерически-непредсказуемым. Всё как я люблю, а посему не стану я вплетать в этот замечательный скрип снега под моими ногами ненужные мысли. Есть только я, ночь, снег, мороз, скрип и мой Питер, в такие минуты он и правда безоговорочно мой, у меня с ним свидание.
Скрип, скрип, скрип…