Здравствуй. В комнате по стене ползут солнечные блики. Солнце прощается со мною до завтра. Кошка на подоконнике нежится в лучах, но совсем скоро переберётся на кресло. День короткий, всего не успеть сделать засветло, но я просыпаюсь рано, когда ещё темно, спешу. Куда я спешу? Что мне надо успеть сделать такого, без чего мир станет беднее? Слова? Ритмы рифм? Сказки? Не знаю, не знаю. Это странно, но это так здорово, что детская прихоть обернулась сейчас желанием писать. Умением ли? Ноябрь падает в белую бездну зимы slow-mo. Даже снежинки, срываясь с холодного неба, не спешат к земле, но танцуют, танцуют, танцуют, кружась в заоконье. Если ты станешь читать это письмо, то включи Адажио Альбинони. Пусть нежные его звуки проникают в тебя вместе со словами, текст, украшенный мелодией, подарит тебе больше эмоций, хотя и не приоткроет новых горизонтов.
Горизонт. Он всё дальше, странное это его зимнее свойство легко объяснимо, но разве могут эти объяснения лишить меня чуда, конечно, нет. Прозр
