(читать под Адажио Томазо Альбинони)
Здравствуй. В комнате по стене ползут солнечные блики. Солнце прощается со мною до завтра. Кошка на подоконнике нежится в лучах, но совсем скоро переберётся на кресло. День короткий, всего не успеть сделать засветло, но я просыпаюсь рано, когда ещё темно, спешу. Куда я спешу? Что мне надо успеть сделать такого, без чего мир станет беднее? Слова? Ритмы рифм? Сказки? Не знаю, не знаю. Это странно, но это так здорово, что детская прихоть обернулась сейчас желанием писать. Умением ли? Ноябрь падает в белую бездну зимы slow-mo. Даже снежинки, срываясь с холодного неба, не спешат к земле, но танцуют, танцуют, танцуют, кружась в заоконье. Если ты станешь читать это письмо, то включи Адажио Альбинони. Пусть нежные его звуки проникают в тебя вместе со словами, текст, украшенный мелодией, подарит тебе больше эмоций, хотя и не приоткроет новых горизонтов.
Горизонт. Он всё дальше, странное это его зимнее свойство легко объяснимо, но разве могут эти объяснения лишить меня чуда, конечно, нет. Прозрачный воздух холоден и наполнен искрами изморози, но при этом линзой волшебной приближает далёкое. Вот и ты ближе, пусть и прорва вёрст отделяет нас друг от друга. Вёрсты. Зря мы отказались от них. Все эти километры, килограммы слишком бездушны в своей эталонности. Не наши это величины. Мы приблизительны в чувствах, мыслях, обязательствах. Вероятно, у меня в роду не обошлось без немцев, до физической боли я воспринимаю отклонения в графике встреч, неточности в договорённостях, но при этом чураюсь дисциплины. Парадокс? Пусть. Мне в этом своём состоянии хорошо. Зима на пороге. За порогом осень несётся в белую бездну холода. Время для писем Деду Морозу, а я тебе. И Альбинони выстилает чистые листы неотправленных писем нотами грусти. Кошка покидает подоконник. Солнце скрылось, последним лучом сегодняшнего дня скользнув по стене комнаты, в которой я сижу возле окна и смотрю на город, краше которого нет.
#музыка слов #письма #эпистолярная повесть #слова
(читать под Адажио Томазо Альбинони)
Здравствуй. В комнате по стене ползут солнечные блики. Солнце прощается со мною до завтра. Кошка на подоконнике нежится в лучах, но совсем скоро переберётся на кресло. День короткий, всего не успеть сделать засветло, но я просыпаюсь рано, когда ещё темно, спешу. Куда я спешу? Что мне надо успеть сделать такого, без чего мир станет беднее? Слова? Ритмы рифм? Сказки? Не знаю, не знаю. Это странно, но это так здорово, что детская прихоть обернулась сейчас желанием писать. Умением ли? Ноябрь падает в белую бездну зимы slow-mo. Даже снежинки, срываясь с холодного неба, не спешат к земле, но танцуют, танцуют, танцуют, кружась в заоконье. Если ты станешь читать это письмо, то включи Адажио Альбинони. Пусть нежные его звуки проникают в тебя вместе со словами, текст, украшенный мелодией, подарит тебе больше эмоций, хотя и не приоткроет новых горизонтов.
Горизонт. Он всё дальше, странное это его зимнее свойство легко объяснимо, но разве могут эти объяснения лишить меня чуда, конечно, нет. Прозрачный воздух холоден и наполнен искрами изморози, но при этом линзой волшебной приближает далёкое. Вот и ты ближе, пусть и прорва вёрст отделяет нас друг от друга. Вёрсты. Зря мы отказались от них. Все эти километры, килограммы слишком бездушны в своей эталонности. Не наши это величины. Мы приблизительны в чувствах, мыслях, обязательствах. Вероятно, у меня в роду не обошлось без немцев, до физической боли я воспринимаю отклонения в графике встреч, неточности в договорённостях, но при этом чураюсь дисциплины. Парадокс? Пусть. Мне в этом своём состоянии хорошо. Зима на пороге. За порогом осень несётся в белую бездну холода. Время для писем Деду Морозу, а я тебе. И Альбинони выстилает чистые листы неотправленных писем нотами грусти. Кошка покидает подоконник. Солнце скрылось, последним лучом сегодняшнего дня скользнув по стене комнаты, в которой я сижу возле окна и смотрю на город, краше которого нет.
#музыка слов #письма #эпистолярная повесть #слова
