Так печально , когда люди которые дают одни из самых лучших воспоминаний детства, сами становятся прекрасным воспоминанием.
Помню как бабушка пекла каждое воскресное утро хачапури или гату на завтрак. Это было каким-то волшебным способом передачи мудрости поколений. Я в семь лет сидела за столом вся в муке, раскатывая свой кусочек теста, который был так любезно предоставлен мне на растерзание.
Бабушка пела старые армянские песни, которые она слышала от своей бабушки, которая в свою очередь слышала от своей. Потом песни чередовались фантастическими притчами.
Может поэтому от этой магии хачапури получалось таким восхитительным. Оно таяло во рту, создавая взрывную волну вкусового счастья.
Моё маленькое творение также запекалось вместе с остальными, а потом вся семья пробовала и высказывала свое восхищение, несмотря на то, что оно было черствым и невкусным. Это потом у меня получилось готовить вкусно. И наверное в "далеком" будущем когда у меня появится внучка, я так же передам ей все эти тайны.
И это будет моим обрядом передачи любви...