От обиды боль не такая, как от ножа,
Обжигает не сразу, но глубже, яростней, злей,
И чем дальше, тем тяжелей от нее дышать,
И почти невозможно забыться, забыть о ней.
Но осколок осеннего неба сквозит в глаза,
Запах первого снега бинтует сквозной ожог,
И нельзя удержать эту боль, и простить нельзя,
Можно только на душу рубцом положить урок.
Можно только глотать, как отраву, тоскливый вой,
И слепыми глазами смотреть сквозь завесу век,
Как смыкается небо, седея, над головой,
И ложится, ложится, не тая, соленый снег.