Лучик солнца выглянул из-за тяжелого грозового облака. Заблестели капли на зелёных листьях. Заиграли солнечные блики в разбитых окнах домов.
Я лежал на мокром асфальте. Тело содрогалось от холода и боли. Я буквально сросся с этой болью. Она стала привычной. Кровотечение не останавливалось. Возможно, 2 или 3 пулевых.
Где-то рядом лежал мой автомат. Я бы с радостью выстрелил себе в голову. Но не было сил пошевелиться. От меня оставалось лишь мутное сознание, опьянённое страхом неизбежного. Не то, чтобы я боялся смерти. Я боялся собственных мучений, которые казались мне бесконечными. Силы покидали моё солдатское тело.
В такие моменты ты цепляешься за жизнь. За лучик солнца. За пение птицы. За облако на небе. Слеза бежит по щеке – последний свидетель того, что ты всё ещё жив. Всё ещё жив…
Нет, я не выстрелил бы в себя, даже если была бы сейчас такая возможность. Ещё никогда мне не хотелось так жить, как сейчас. Сейчас, когда я увидел этот лучик солнца из-под грозовых туч. Будто бы сам Господь Бог простирает руку свою на израненную войной землю.
Но я умираю. Жизнь покидает солдата. Время замедлилось. Перед глазами проносится жизнь. Что я видел в свои 20-ть лет? Ради чего жил?
Я прошу у Бога лишь немного тепла. Я, обречённый умереть молодым, прошу о сущих мелочах, будто они стоят для меня дороже золота.
Что я возьму за собой на тот свет? Что останется со мной? Не будет ли мне и там мучительно больно за то, что я так мало жил?
Никогда больше не обниму мать, не увижу могилы отца. Не поцелую любимую, у меня не будет детей. Для чего я жил? Мне захотелось повернуться, но сковывающая внутренняя боль моих глубоких ран удерживала меня на месте. Наверное, сказывалась и потеря крови.
Я умираю. Я уже мёртв. Лишь единственный луч света согревает остывающее тело солдата.
Взревёт одинокая мать-вдова, ударяя себя кулаком в грудь. Любимая выйдет замуж за нелюбимого. А нещадное время оставит лишь буквы имени и даты на мраморной плите, рядом с таким же отцовским надгробием. Эти кладбищенские камни однажды поймают лучик осеннего солнца, который согреет их своим последним теплом.
Как жаль, что плоды любви пожинает смерть.