Сворачиваем лагерь. На четвертый день пути разбитая, исчезающая местами, а иногда превращенная в болота вездеходка кажется бесконечной.
Движение со скоростью пешехода обусловлено рельефом, изломанным, как сброшенный на плац с постамента обветшавший гипсовый бюст. Пухлые колеса "Шерпов" мягко перекатываются по мокрым острым камням. Карабкаемся в зелено-оранжевые холмы под серым небом. Низкие плоские облака похожи на летающие тарелки.
Спектр доступных для восприятия объектов в тундре не так широк, как в средней полосе или, тем более, в городе. Тут нет раздражителей.
Ничего не приковывает к себе взгляд, ничто не мельтешит, не загружает мозг. Все достаточно однообразно, и потому – умиротворяюще и расслабляюще. Руки на рычагах, ноги на педалях. Разум отдыхает.
Сизые камни. Красные всполохи окрашенных осенью листьев черники. Белый пух незнакомых мне растений. Зеленое, а местами уже и рыжее покрывало мха. Покрытые пятнами коррозии опоры ЛЭП. Голубая глубина озер и рек. Темно-синие в пятнышках спинки проплывающих под водой рыбин – их можно разглядеть, если аккуратно подойти к берегу озерца во время стоянки. Простая красота.
Едем, ползем, прорываемся дальше. Широкие лопатки шин молотят воду. Туман из мелких ледяных брызг освежает, не давая совсем уж абстрагироваться от окружающей действительности. Связь с цивилизацией в подобных экспедициях – исчезающе тонкая ниточка. Любой звонок за пределы планеты Тундра – только через спутник. Тыкать в смартфон бесполезно, и я даже уже не помню, куда его положил. Оба два…
За рычагами мой напарник. На крутом спуске упираюсь ботинком в покрытый шершавым защитным покрытием борт кабины, чтобы не вывалиться под колеса.
На очередном холме, на который мы забрались – куча камней и металлический столб. Могила? В голове рисуется безрадостная картина мучительной гибели комсомольца-строителя ЛЭП или отважного вездеходчика.
Подбираемся поближе. Не могила – геодезический пункт. На поржавевшей по углам оцинкованной табличке нацарапан номер 4602. Охраняется государством. 1979 год. Где теперь то государство…
Вообще, почти все, что встречается на пути рукотворного – отголоски прошлого. Развалившиеся на доски и ржавые полосы металла бытовки. Топливные бочки. Бутылки из-под водки. Поблескивают изумрудами списанные изоляторы. Тоскуют под натиском непогоды полусгнившие доски катушек кабелей. И, конечно же, рядом с каждым кострищем валяются запчасти от вездеходов.
Куски рыжего металла. Чаще — сломаные траки. Гнутые пальцы. А иногда – что-то покрупнее. Отвалы. Фрагменты двигателей. Коробки передач. Все, что сломано, вездеходчики и строители привычным жестом покорителя оставляют там, где оно перестало быть нужным, неспособным более исполнять свою функцию.
То тут, то там по перед нами пробегают олени – чаще всего парами или небольшими группами. Они на подножном корме.
Мы тоже не прочь попастись – достаточно просто остановиться в любом месте, выйти из вездехода и можно собирать ягоды.
Последняя ночевка в тундре – под грустным, холодным дождем. Перед сном разбиваем об скалу еще один коптер (мой лишился половины лопастей в прошлой части рассказа). Утро — серая хмарь. Сбор мокрой палатки под дождем – то еще удовольствие.
До цивилизации теперь рукой подать, и это вызывает смешанные чувства. Уже к обеду мы видим вдали вышки на холме. Финальная точка нашего путешествия – близ поселка Туманный. На «мегафоне» пробивается сотовая связь.
Доехали!
Грузим три "шерпа" на автовоз, предварительно скатив с него один из внедорожников с прицепом. На одном из вездеходов серьезно порвано колесо, через него из объединяющей внутренние объемы колес пневмоциркуляционной системы травит воздух, и машину трудно зафиксировать на прицепе.
В ход идет русская смекалка – глушим магистраль при помощи последней банки финского пива, купленной, судя по отсутствию надписей на русском языке, у контрабандистов. Можно ехать!
Впереди – волнистый грейдер, по которому груженые внедорожники буквально плывут. Нет уже привычной тряски, даже немного укачивает. За окном в просветах между среднерослыми березками мелькают зияющие пустотой окна серых заброшенных пятиэтажек военного городка. Вот бы сейчас туда, побродить по квартирам, почитать, что написано в газетах, на которые клеили обои… Но времени на это нет. В следующий раз.
Водители гонят Шерпы на базу в Москву, по пути завозят нас в Мурманск – немного отдохнуть, привести себя в порядок и наутро вылететь домой самолетом. В номере гостиницы мне неуютно. Мешают стены, нет звука дождя и ветра. Хочется взять спальник и лечь спать прямо на полу, предварительно распахнув дверь балкона, с которого открывается вид на несколько выставленных перед входом в гостиницу батискафов.
Тундра не отпускала тогда — и не отпустила до сих пор.
Текст и фото: Артем Ачкасов. Автор выражает благодарность компании Navigator Event за незабываемое путешествие.