Каждый раз, когда я возвращаюсь с работы, застаю дома одну и ту же эпичную картину в разных вариация.
Мой, застывший в трагичной у компа, лениво поворачивает башку ко мне и вопрошает:
- А что у нас на ужин?
Приходит на два часа раньше меня. Упахивается главным-менеджером-по-протиранию-штанов. От переноса скрепок и дебильных анекдотов в курилке к концу дня выжат, как лимон. Настолько, что не в состоянии поднять свою пятую точку, и подумать, для разнообразия, головой.
Подойти к холодильнику, и подогреть. Если греть нечего, то приготовить. Если готовить не из чего, то сходить в магазин, блин. Он находится в десяти метрах от нашего подъезда.
Нет, Мой застынет у компа и два часа будет ждать, пока я не приду с работы, чтобы с порога уставиться на меня глазами кота, сидящего на лотке - что пожрать?
Бесит, блин!
Мог бы уже стор раз борщ сварить и меня покормить. Меня, у которой голова пухнет от работы.
Девчули, ну есть хоть где-то мужики, которые в состоянии сами себя покормить хоть? Я уж про нас молчу.
Подписывайтесь и ставьте лайки. Буду очень рада.