Когда я собиралась уходить, меня остановили чуть ли не на выходе несколько поклонников, для того чтобы я оставила им автографы. Не глядя в их лица, я быстро подписывала книги и отвечала кратко на какие-то их вопросы. Я хотела убежать от них всех и закрыться где-то, отрешиться хоть на какое-то время от всего этого. На улице шёл дождь. Я с тоской посмотрела в окно. Как знакомы мне эти капли, беспомощно сбегающие вниз по холодному стеклу, как будто плохо самому небу, также, как и мне. Как будто оно чувствует всю мою боль и всё обо мне знает.
- О чём грустите, Наташа?
Я услышала позади себя до боли знакомый голос.
- Подпишете книгу?
- Для кого? – ещё не решаясь обернуться, спросила я.
- Для меня, Владимира Машкова. Теперь я точно прочитаю вашу… твою книгу…
Его голос. Точно – это он.
Я обернулась. Это был действительно Владимир. О, милое беспокойство! Он держал в руках моё произведение и протягивал мне ручку, открыто улыбаясь. Я чуть не обомлела от его столь близкого присутствия. Рук