Скатился сегодня мой сынок со школьного крылечка, как и всегда, растрепанный, брючины непромокаемых штанов зависли гармошкой чуть выше наспех прилепленных обувных липучек. В портфеле брякают цветные карандаши и игрушки, шуршат фантики от конфет. Мысли в стороне, в той же самой, где фонтан с замерзшей водой. Там уже кучка одноклассников соревнуется за право поскорее брякнуться носом о бетонный бортик.
На дворе школы елка и гирлянды. Письмо Деду Морозу написано, надежда на чудо неиссякаема, и никакого дела до какой-то там пандемии. Ребенок, одним словом... Ой, нам ведь уже исполнилось восемь! Неделю как. А это, по мнению властьимущих, тот возраст, когда ни праздника со всей присущей атрибутикой, ни волшебства уже и не должно хотеться!
Это я про ту новогоднюю пятеру, которой решили приукрасить испорченный ковидом праздник. И вовсе не жаба или обида пишет сейчас эти строки, а неприятие этой вот абсурдной возрастной планки! Экономика, бюджет, статистика-термины из моего диплома. Сама могу обосновать любую цифру в нужную сторону. Но решение о подарке только для части детей и об его отсутствии остальным таким же ребятам, просто чуть постарше, как-то уж совсем дико. Что ж, остается лишь рифмовать.
Пособирать конструктор Лего,
В коляске куклу покатать,
Построить статую из снега,
С друзьями в "зомби" поиграть-
Все эти детские забавы
К восьми годам, будь добр, забудь!
Кто спорить станет, все неправы,
Ведь так решил Великий Путь!
И не мечтай о пышной елке,
Сиди тихонько, холодец жуя.
И хоть тебе лишь восемь только,
Не жди подарков...никаких!