****
Строчек праздных не писать,
Не собрать стихов осколки...
Двадцать лет проходят мимо,
Мы уже другие. Глядь...
Мы уже другие, мы,
Двадцать лет, как выстрел
В спину.
Кто я?
Где я?
С кем я?
Не воротятся, увы…
Дни и годы. Люди. Сны.
Набираю телефоны...
Голоса чужие. Звуки
Нам
из детства
не слышны.
****
«Если бы мы часто жаловались
Нам бы меньше завидовали», -
Написала одна старуха в Фейсбук.
Я часто думаю над ее словами.
Вспоминаю полковника,
Которому никто не пишет.
В России был аналог полковника,
Актер и писатель - Василий Шукшин,
Который сказал: «Я буду лучше грызть землю,
Но не буду пенять на свои неудачи».
Из которых и состоит наша жизнь.
****
Настанет день, настанет час.
И мы уйдем, как не бывало.
Из ненаписанного
Если мертв Пушкин,
То живы ли мы?
- Нас нет.
...День придет, и смерть нас вычеркнет
Из блокнота жизни
Четкой ровной линией.
Черной гелевой ручкой.
Смерть — хлеще Кафки.
Круче Ницше.
Крепче водки.
Спирит — не спирт.
Ленточка дальняя, финишная.
...Это время белых стихов.
Белых, перистых облаков.
Это время коротких звонков
По межгороду.
Это переход вброд.
Это запах терпких духов и
Мегаполиса.