"Ты знаешь, на протяжении всей нашей переписки, особенно последней, я всё время ловлю себя на мысли что у тебя, непроизвольно, ко мне выработалось некое недоверие, ну или что-то близкое к этому. Я тебе постоянно пишу люблю, люблю, смайлики, картинки, фото… Скорее всего получилось, что из-за моей радости, счастья от того что ты снова рядом - появилась некая пресыщенность, переслащённость. Мне правда порой трудно себя сдерживать и поэтому получается «пере»)
Что сказать, я не раз об этом думал и пришёл к выводу что я должен об этом с тобой поговорить, хотя бы письмом. Уж не знаю каков тут будет объём, главное – я знаю о чём писать буду.
Я очень дорожу тобой, милая моя, каждую строчку, каждое слово от тебя я пропускаю через свою душу. Вот представь себе…
Живёт на свете самый обычный человек, ничем не выделяющийся из окружающих его. Всё вроде бы хорошо. Но судьба решает по-другому. В один какой-то несчастный день он попадает в аварию. Приходит в себя в реанимации. Весь забинтованный, пошевелиться не может, всё тело болит. Врач неутешительно качает головой, но говорит, что всё уже позади, и всё будет хорошо. Так проходит сколько-то дней. Он начинает идти на поправку, ему разрешают сидеть. И вот сев он берёт с тумбочки чашку и подносит её к губам. Но странное дело, ничего не происходит. Кружка на тумбочке, губы сухие… О ужас! У него НЕТ руки! Он готов поклясться, что сегодня утром ею чесался под гипсом… Увы… Увы и так до самой смерти. Он будет «брать чашку», «прикуривать сигарету» и даже «играть на гитаре». Ты спросишь к чему это я? Ну да…
Так же и мои чувства к тебе – они часть меня, навсегда понимаешь? И что бы со мной не случилось, как бы судьба не испытывала меня, они со мной, во мне всегда, и даже если отнять (не дай Бог) какую-то часть я всё равно буду их чувствовать, переживать, до самой смерти…"
