Дождь. Бордель. Двойной кальвадос.
"Кёльнер" - громко промолвил Месье.
Потирая ароматной сигаретой о нос.
Мужичье тело, подошло к скамье.
"Ваш кальвадос прекрасен, невообразим,
давайте повторим?" - спросил Месье.
Кёльнер невозмутимо удалился.
И спустя одну минуту возвратился.
Его фамилия - Беккер. Имя - Смит
Ему всего за тридцать, но уже скрипит.
Ночами скулит, кричит, шипит, вопит.
Не спит, как ни хотелось, лишь лежит.
Беккер отправился в отель - Бристоль.
Он оказался выпотрошен, как гиньоль.
Выпотрошен, но счастлив. Париж.
Этот город был слишком красив.
Фонари. Аллеи. Каменная дорога.
Бары. Бордели. Вокруг никого.
Только дама идущая ему на встречу.
Красива. Длиннонога. Обеспечена.
Он остановился. Подкурил сигарету.
И нервно отправился к себе в отель.
"Кто же она? Это вопрос без ответа,
который нужно найти" - подумал Беккер.
В номере его встречала только пустота.
Он включил телевизор и сел на кровать.
Коньяк ему помогал не сойти с ума.
Налил. Выпил. Даже не стал закрывать.
"На кого же я похож?" - подумал он.
Ясные, глубоко посаженные глаза.
Горбатый нос. Седая, колючая щетина.
Тонкие губы. Кожа напоминала бетон.
Беккер достал сигарету. Подпалил спичку.
Подкурил. Затянулся. Выдохнул.
В эту ночь он был думал особенно много.
Особенно много, но ничтожно так мало.
Та женщина была слишком прекрасна.
Ангельское лицо. Изящная фигура.
Худые ноги элегантно несли её вперёд.
Она не шла, а парила. Чудесный полёт.
Жаль только, полёт, быстро был сбит,
Тусклый фонарь. Дождь. Машина мчит.
Дама кричит. Щелчок. Тело лежит.
И будет лежать.
Глубоко.
