“У меня папа умер, понимаешь?!…
Я сама лежу с больным сердцем, а еще ты так ведешь себя, будто летом ничего не произошло…
Не понимаю, зачем ты тогда вообще написал мне после четырех месяцев, после ссоры. Не пиши мне больше”.
В медицинском центре мне отказали в просьбе полежать у них и подлечиться, ведь я несовершеннолетняя. Мама оставила меня дома, вернется только завтра поздно вечером. Я глотаю таблетки и надеюсь, что все будет хорошо. Только бы сердце не подвело. Летом я была сильнее. Физически.
Я знаю, как папа относится к нему. Не понимаю, почему именно к нему и именно так… Мне нельзя любить его. Он все время находит меня, пишет. Знаю, папа бы сказал, что я издеваюсь над мальчиком и что он ни в чем не виноват, растерялся, бедненький.
А ведь он больше не напишет. Все по кругу. Все сначала. Заново. Я опять сбегаю от любви, надеясь на интуицию. И ведь в тот раз она меня не подвела. Но сейчас я ни в чем не уверена… Я одна. Одна.