Наш город разделен на тысячи серых фактур, из разных материалов и разных оттенков. Они проходят сквозь наши тела, делая нас невидимыми. А может они живут только за счет наших жизней, подпитываясь нашим счастьем и энергией? Чем больше серости, тем ярче жизнь у нас украли. Сейчас вот серо. Очень.
Чтобы заявить о краже своего счастья необходимо написать заявление Богу. Приходишь в церковь и пишешь на записке за 20 рублей: «Бог, верни пожалуйста счастье»
А Бог, если дойдет до твоего послания среди миллиарда лайков, репостов и донатов, ответит тебе: «Чел, ты то откуда знаешь, что такое счастье, чтобы тебе его возвращать?»
Так все и устроено, каждый год в конце декабря, какого бы мы не были возраста и вероисповедования, в глубине души, под бой курантов говорим себе: «Дед мороз, ну можно счастья, здоровья, денег и счастливых отношений».
И ведь никто не задумывается, о чем все эти просьбы. Люди, как Иисус, распяты серыми фактурами безысходности, висят на перекрестке жизни, не понимая и не спрашивая ЗАЧЕМ и ПОЧЕМУ? А те, кто отваживаются спросить, получают мощный удар осознания, который еще очень долго болезненным синяком будет задевать струны души при малейшем движении. Поэтому двигаться опасно.
Но не через боль ли и испытания мы должны получить желаемое, обрести знание, что все это не просто так.
Ведь страдания бывают разные: стукнул друг тебя в коленку, вот тебе два вида боли – друг мудак, и ушиб на коленке. А что делать с теми ударами, которые наш же мозг наносит по самому себе. Ему скучно томиться в коробке, монотонно выдавая одинаковые команды изо дня в день. Тогда он начинает перегреваться как принтер, которым долго не пользуешься, заканчиваются эмоциональные чернила, и вот, решая привлечь внимание тела и общественности начинает заниматься душевным селфхармом, нанося увечья кому бороздами на щеках от горячих слез, кому бессонницей, кому апатией. На этой ярмарке психологических проблем, как на новогодней елке, каждый точно получит один подарочек, а особо «талантливые» и того больше.
И так быстро и хаотично начинает кружится карусель твоей апатии, что уже становится невозможно зацепиться хоть за какую-то цель, хоть по старому навязанному плану идти, но идти. А все уже. Раньше надо было обществу радоваться. Каждый духовный воитель считает себя Данко или Мцыри, не меньше. У всех горящие сердца и глаза полные надежды. Как быстро они потухают в реальной жизни, словно сигарета, потушенная грязным ботинком.
И лежишь ты мокрым бычком на холодной серой дороге. Брошенный и никому ненужный, даже самому себе.
А вдруг, случится чудо, и с сигареты проходящего мимо дворника упадет искра и зажжет старый брошенный бычок. Секунда. И вот рядом лежит тот самый непотушенный бычок дворника. Среди сотен серых фактур появилась искра. И вы горите, горите вместе, на холодном асфальте, скоро потухнете, но эта невозможная искра надежды, ее ждет каждый. Все мы потухнем, рано или поздно. Потухать вместе не так грустно, и это приобретает какой-то смысл.
