Сегодня видел как мужчина среднеазиатской внешности торопился попасть в вагон метро, но двери уже закрывались. Мужчина ускорился, а двери нет. Мужчина попал в вагон, но как снаряд на излёте. Словно голубь он ударился о стекло. Потом как былинный персонаж русских сказок ударился о земь, но не превратился он ни в серого волка ни в добра молодца. На гранитные плиты пролилось что-то розовое сильно пахнущее алкоголем, плохо пережеванные капустные листья, немного кетчупа, непереваренеые куски похожие на колбасу и сожаление о ушедшем времени, поезде, промелькнувшей жизни.
Мужчина заплакал бы, но нужно было встать и идти. Идти к новым свершениям. Стремиться, достигать, преодолеть и открыть ещё одну бутылку портвейна, чтобы заглушить боль душевную и ушиб затылка.
Такая она Москва, любит сильных
.