— Где мой папа?
Я разворачиваюсь, не зная, как реагировать, чтобы не задеть ее детское сердце.
— В садике половину девочек папы забирают. И они хвастаются.
Она садится на кровати и смотрит на меня своими карими глазами так, что я действительно делаю несколько шагов и сажусь рядом с ней. Она напоминает мне своего отца: упрямым выражением лица, высоко вздернутым подбородком и надутыми пухлыми губками. Мне кажется, Ксюша взяла от меня... ни-че-го. Вся в отца. Полная его копия.
— Солнышко, я ведь уже говорила, почему папа не живет с нами.
— Говорила, — соглашается. — Но он же где-то есть? Почему он не приходит ко мне?
Ксюша не в первый раз спрашивает об отце. За последние пару месяцев это уже третий раз, но мы никогда не заходили так далеко. Обычно она ограничивалась простым ответом вроде “У него много работы и совсем нет времени на нас”, но не в этот раз. Она хочет знать, где он, что с ним, и я не удивлюсь, что через минуту потребует знакомства.
— Малыш, он о тебе не знает.
Я должна была сказать ей раньше, но считала, что она маленькая. Полгода назад, когда она задала первый вопрос об отце, возможно, но сейчас... я больше не могу делать вид, что ничего не происходит.
— Как это не знает? — искренне удивляется дочка. — Не знает, что я родилась?
— Не знает, солнышко.
Я мысленно готовлюсь к трудному разговору и разбираю в уме возможные ответы, но Ксюша быстро произносит:
— Так позвони ему и скажи, что я есть. Пусть возьмет конфеты, плюшевого мишку и приедет.
Ком застревает где-то глубоко в горле, и я не могу его сглотнуть. Я ведь знала, что так будет, предполагала, что дочка спросит об отце, а я не смогу соврать и сказать что-то в духе, он был летчиком и однажды его самолет разбился. Как и не смогу выставить Руслана виноватым. Он ведь не бросал ее. Он просто о ней не знает.
— Мама! Мама! — трясет меня дочка, встав на кровать ногами. — Звони ему, мама! Скажи, что я есть! И что я его жду.
Хочется зажмурить глаза и представить, что меня здесь нет. Мне нужно ей что-то ответить, а я не могу, потому что пелена затуманивает глаза.
— Я не могу ему позвонить.
— Почему?
Ксюша перестает прыгать и трясти меня, как волшебное деревце, с которого падают яблоки.
— Потому что у меня нет его номера. И я не знаю, где он живет, — опережаю ее. — Наш мир слишком большой, солнышко. Папа ведь даже не в этой стране.
Она заметно поникает, садится и подтягивает коленки к подбородку.
— Он что... никогда-никогда обо мне не узнает? И не придет? Как его зовут, мама? А фамилия? Как у нас с тобой?
Дальше читать здесь: https://litnet.com/ru/reader/shans-na-schaste-b295842?c=2872928&_lnref=ww5LMp3L
