Прочитала недавно "Четвёртую прозу" Мандельштама, и была потрясена: и тем, каким едким и беспощадным в оценках мог быть поэт, и как глубоко достало его торжество мелкой мысли и лизоблюдских идей!
«Четвёртая проза» — нечто среднее между исповедью и памфлетом. Текст её вырос из обличительного открытого письма Мандельштама советским писателям.
Это небольшое, но очень "густое" по мысли эссе оставляет тягостное чувство жалости к гениальному поэту и своей полной беспомощности перед устройством не только литературы, а вообще всего мира.
Все произведения мировой литературы я делю на разрешенные и написанные без разрешения. Первые -- это мразь, вторые -- ворованный воздух. Писателям, которые пишут заранее разрешенные вещи, я хочу плевать в лицо, хочу бить их палкой по голове и всех посадить за стол в Доме Герцена, поставив перед каждым стакан полицейского чаю и дав каждому в руки анализ мочи Горнфельда.
Этим писателям я запретил бы вступать в брак и иметь детей. Как могут они иметь детей -- ведь дети должны за нас продолжить, за нас главнейшее досказать -- в то время как отцы запроданы рябому черту на три поколения вперед.
Вот это литературная страничка. У меня нет рукописей, нет записных книжек, архивов. У меня нет почерка, потому что я никогда не пишу. Я один в России работаю с голосу, а вокруг густопсовая сволочь пишет. Какой я к черту писатель! Пошли вон, дураки!
Да, увы, на слуху и на виду у нас те, кто умеет угодить вкусам публики и особенно - власть предержащим. Но есть всё же надежда на то, что в веках остаются не они, а те, кто действительно внёс в литературный процесс что-то важное, новое и не поддающееся оценке в денежном эквиваленте.
И стоило только об этом задуматься, как - о великий синхронизм! - в ВК прочитала стихотворение Саши Чёрного - о том же. Будем считать это перекличкой поэтов.
***
Безглазые глаза надменных дураков,
Куриный кодекс модных предрассудков,
Рычание озлобленных ублюдков
И наглый лязг очередных оков...
А рядом, словно окна в синий мир,
Сверкают факелы безумного Искусства:
Сияет правда, пламенеет чувство,
И мысль справляет утончённый пир.
Любой пигмей, слепой, бескрылый крот,
Вползает к Аполлону, как в пивную, –
Нагнёт, икая, голову тупую
И сладостный нектар как пиво пьёт.
Изучен Дант до неоконченной строфы,
Кишат концерты толпами прохожих,
Бездарно и безрадостно похожих,
Как несгораемые тусклые шкафы...
Вы, гении, живущие в веках,
Чьи имена наборщик знает каждый,
Заложники бессмертной вечной жажды,
Скопившие всю боль в своих сердцах!
Вы все – единой донкихотской расы,
И ваши дерзкие, святые голоса
Всё так же тщетно рвутся в небеса,
И вновь, как встарь, вам рукоплещут папуасы...
#СашаЧёрный
И ещё одна цитата из Мандельштама:
Здесь разный подход: для меня в бублике ценна дырка. А как же быть с
бубличным тестом? Бублик можно слопать, а дырка останется.
Настоящий труд это -- брюссельское кружево, в нем главное -- то на чемдержится узор: воздух, проколы, прогулы.
Что скажете? Тяжело быть у нас в России гением, и особенно - поэтом. Мало того, что при жизни нелегко, а смерть наступает слишком скоро и почти всегда - от руки убийцы, так ещё и после смерти все, кому не лень, косточки перемывают.
Меня лично греет только одна мысль: время всё же расставляет всё по местам, и настоящее поэтическое слово почти волшебным образом сохраняется и живёт, а всё неглубокое, наносное и "безвоздушное", если позаимствовать мысль у поэта, - забывается и исчезает.
Поэтому не будем грустить - подписывайтесь, и мы всегда сможем обсуждать что-нибудь важное и хорошее. Лайк и коммент тоже одобряю)