Резец в руке у мастера пружинит
Ударами и проникает вглубь...
Взор мастера плоть мрамора окинет,
Всё убирая, оставляя суть...
Уже не в глыбу - в мраморное тело
Врывается решительно резец
Под молотком, чьей тяжестью умело
В руке распоряжается творец.
Удар - всё глубже в борозды и складки...
Живая ткань - податлива, мягка...
Мгновения творения так сладки
И так его уверена рука...
Но мрамор не становится покорней
И не отдаст свой затаённый жар,
В творимой он не изольётся форме -
Он чувствует в ком есть природный дар...
Пока, как взрыв, последнее мгновенье,
Желание творца, вся нежность, страсть,
Не наступало - вот оно творенье,
Отдался мрамор мастеру во власть...
Была лишь глыба мраморного блока,
Которая ждала её пока
Творца увидит истинного око,
Не обласкает мастера рука.
Тогда они проникнут лишь друг в друга,
Единым станут - мрамор, человек.
Они не в рамках замкнутого круга,
А устремляют к совершенству бег...
Друг друга завершают, дополняют
Их творчество - единый организм
В руках творца скульптуры оживают,
В себя вбирая и любовь, и жизнь!