Как я скучаю по ней.
В моем детстве их для меня было две. Две бабушки жили в разных деревнях одного района. Одна деревня была рядом с городом, почти город. А вот другая наоборот. Окруженная лесом, некогда колхозными полями, развилиной свинарника. С запахом навоза, которым удобряли большие участки с картошкой каждый бабушкин сосед. С майскими жуками. С березкой у калитки. С большим старым домом и дедушкиными сокровищами — стеклянными шариками. С поросенком, который вечно вырывался из своего загона, и бегал по бабушкиному огороду, а мой брат любил на нем кататься в то время, когда мы с двоюродной сестрой прятались на чердаке.
Дети в деревне предоставлены сами себе, они живут в своем маленьком мире. Их редко дергают, зная, что никуда далеко не уйдут. А если и уйдут, то обязательно про это узнает бабушка от других бабушек. Вот тогда получишь.
Испачкался! Не страшно! В бочку с водой и лягушкой.
Сломал что-то — сделаем. У соседа яблоки своровал — получишь.
А вечером соберется у кого-нибудь на лавочке возле дома чуть ли не вся деревня, и песни поют под баян.
Городские детки через чур опекаемы. Такова жизнь в городе, в каком-то страхе, особенно за детей.
ТО дороги с машинами, то какие-то маньяки, то просто потеряется. Да много чего, что приходит в голову даже тогда, когда твой ребенок вроде как бы совсем домашний.
Вот и вырастаем как в корке. Как черепахи. Чуть что, сразу в панцирь. Даже дышим в пол дыхания.
А может нам просто чуть-чуть не хватает в жизни той деревни! И бабушки!
