За окном дождит.
Осенний вирус странного оливкового цвета заползает мороком в квартиру. Вот тебе, мой друг и бабье лето!
Чутко выгнув бровки коромыслом, никому несчастий не желая,
ты живёшь, выгадывая смыслы вечного бродяги Будулая.
Всё казалось – ангел белокрылый.
Думалось: теперь уже навеки!
Что же в нём особенного было?
В мальчике. Мужчине. Человеке.
Или так ему хотелось верить?
Отражаться в нём.
Болеть до крика.
Может оттого больней потери, что всегда мечтаешь о великом?
А когда пора очарований на осколки бьётся,
режешь вены и ревёшь белугой на диване.
От тоски кидаешься на стены.
Он ушёл? Так что же? Не впервые...
Странники – они непостоянны.
Нарастают кольца годовые на твоём разлучном безымянном.
Перестань.
Послушай: будет вечер. Будет ветер ласковый с востока.
Он придёт, простой и человечный.
И как ты, такой же одинокий.
Ты ему простишь его измены.
В нём ведь всё же ангела на треть.
Женщины не любят совершенных.
Тех, которых не за что жалеть.