Прошлая часть. Следующая часть.
Я собрался - хотя собирать было особо нечего, все нужное было с собой, - и вышел из бара. На улице уже порядком стемнело, я удивленно присвистнул и взглянул на дисплей ручных часиков - четыре часа дня... Хотя, чему я удивляюсь, зима же все-таки, день короток.
Вообще, в темноту из лагеря лучше не выходить - ночью мутанты активизируются. Но моя "сайга" готова разбивать морды всяким тварям, отобьюсь. Тем более, на моем пути из мутантов самым опасным может являться только стайка пседопсов, с ними-то я точно справлюсь. Поймав и сжав в руке снежинку, которая тут же растаяла, намочив мне мои перчатки, я отправился в путь.
По "Ростку" народа много не расхаживает - зима все же, все либо у костра греются, либо уже к костру идут с кучей хабара, один я весь такой особенный, вышел на улицу, блин, погулять. Помимо меня здесь бродила пара сталкеров-патрульных, они тут типа полиция, следящая за порядком.
С Бара выходил спокойно, не спеша. Огромный ангар, который здесь выполнял роль проходной, патрулировался грустным "долговцем", который явно не сильно желал стоять на посту. Возле южного "долговского" блокпоста я также встретил всего одного несчастного, который стоял и качался туда-сюда, будто убаюкивая себя. Видно, что стоит для вида, толку от его качаний немного. Весь же остальной блокпост, судя по звукам, ютился в зданьице рядом. К ним надо было заглянуть - именно здесь служит один мой приятель. Надо у него расспросить о том, какая жизнь на Свалке сейчас, вдруг, знает.
Я открыл дверь в зданьице. В помещении стоял дым от сигарет и небывалая духота вперемешку с перегаром. Заходить внутрь я не решился, а повис на пороге. Освещением здесь служила большая лампа, видимо, керосиновая, которая своим размером, яркостью и расположением создавала иллюзию наличия нормального городского электричества в этом здании, а за импровизированным столиком из досок, на котором я сразу увидел полупустую бутылку, сидело трое "долгашей" - командир блокпоста и два бойца званием пониже. Я обвел их взглядом и не нашел своего приятеля.
- Сталкер, дверь закрой - дует... - расслабленным голосом ответил командир.
- Эм... Я же помню, он здесь был... - выкинул я мысль в слух, - вы Серегу Буйного не видели?
- Буй... Буй... - попытался проговорить один из бойцов, но заплетавшийся язык помешал ему, - а, короче... Серегу дня четыре назад перевели на юг, на Свалку.
- А че так?
- Та, фиг знает... Там у них на Свалке, говорят, бандосы активизировались, так командование туда побольше людей отправляет.
- Мда...
- Все? - сказал резко командир блокпоста, - Вопросов нет и зайти к нам не хочешь? Тогда дверь закрой, холодно.
Я пожал плечами и закрыл дверь. К Буйному теперь еще идти и идти. А жаль...
Кстати, про "долгашей". Говорят еще, что черно-красные все такие дисциплинированные ребята. Нифига подобного, и их посиделки тому подтверждение. Конечно, в первое время, когда похолодание только начиналось, большинство силилось и стояло на посту, гордо выполняя поставленную задачу. Сейчас же это никому не надо, Новый год на носу. Кстати, рано как-то пьют они, еще десять часов до праздника...
Я был трезвый, поэтому смотрел на этих подвыпивших черно-красных товарищей с завистью. Хотя, смысла завидовать, наверное, немного, ведь, если я к ним подсяду, уверен, что они даже поделятся и нальют грамм пятьдесят для храбрости. Но зависть моя сейчас обусловлена не тем, что у меня нет бутылки, а у них есть, а тем, что они пить могут, а я не могу. Им-то ничего не угрожает и никто не контролирует, водку глушить можно, а мне надо до Кордона живым дойти, так что и пить не разрешается. Но ничего, как принесу Бармену то, что надо, так сразу к этим присяду... Мечты-мечты...
Другие мои статьи:
Пройдя блокпост, я вышел на тропу на Свалку. Здесь тоже чего-то примечательного не было, я лишь раз испугался, услышав лай собак в отдалении, но все обошлось. Такими темпами я быстро дошел до последнего "долговского" блокпоста, того, который расположен на Свалке. Постучал в знакомую стальную дверцу, и она почти тут же со скрипом отворилась.
На самом блокпосте меня встретил "долговец", который мне ничего не сказал, лишь равнодушно проводил взглядом. Общаться он явно не желал.
- Слышь, приятель, а ты не знаешь Серегу Буйного?
"Долгаш" не ответил, лишь просканировал меня взглядом.
- Мне сказали, что его к вам перевели...
"Долгарь" протянул длинное "аааа...", плюнул на землю и кивнул в сторону вагончика. Вот и хорошо.
Я подошел к порогу вагончика и постучал в дверь. Чуть погодя дверь отворилась и оттуда выглянула морда черно-красного.
- А вы по какому вапросу? - прогудел он.
- Серега? Не узнал?
- А? - вопросительно промычал Серега.
- Ну, это ж я... Не помнишь?
- А! Точняк! С.тепа! Давно не виделись! Ты заходи, заходи...
В вагончике пахло чистотой - здешние в этом плане очень культурны, за собой следят, мусор выбрасывают. Здесь стояло несколько двухэтажных раскладушек, письменный стол с тускло горящей керосиновой лампой и табурет. Изнутри слышался громкий храп.
- А это кто? - указал я пальцем в темноту.
- Да, наш командир... Спит сейчас, чтобы ночью не спать. Дежурство ночное... Присядешь?
- Да нет... Мне идти сейчас надо. Я думал, тебя на Баре найду, а ты тут прохлаждаешься.
- Угу... А зачем искал?
- Ты же патрульный, еще и на блокпосте, через который куча наших проходит. Небось, знаешь обстановку вокруг - мне сейчас на Кордон чапать, не дай Бог пулю поймаю...
- А... Ты, как обычно... Сейчас, считай, информацию получать будешь из рук прямого свидетеля.
- Как это - прямого? - немного не понял я.
- А так это - прямого. Сегодня утром какие-то чепушилы наш блокпост обстреляли, всех понапугали. Да позавчера по нам шмальнули... Вообще, кучу всякого элемента мы вокруг видим ежедневно. Короче, под Новый год бандосы стали чаще на сталкеров нападать. Новички, что в Бар идут, говорят, как они с бандюками за кладбище техники ежедневно воюют. Возле депо тоже постоянно стрельба идет...
- Черт... С чем была бы связана такая активность братков?
- Я не е... - выругался Серега, - абсолютно.
- Угу... Понятно... А по Кордону что-нибудь известно?
- Не особо. Там свои войны, мы в них не лезем, мы далеко. Хотя, такая активность бандитов не только Свалке свойственна, может быть, у них там тоже начался вельткриг какой-нибудь...
- Вельткриг? - вновь не понял я.
- Это Первая Мировая на немецком. Вчера вычитал кое-где. Не вдумывайся.
- Угу... Можешь дать какой-нибудь совет?
- Какой тебе дать совет? Хе-хе... Главное - не кипишуй. Дороги и тропы еще обходи, там, в основном, местность открытая, тогда на бандюков точно не напорешься.
- Хорошо... Спасибо. Надеюсь ещё увидимся. Ты, кстати, где Новый год будешь встречать?
- А тебе зачем?
- Да, я, как задание завершу, думаю, искать место, где отметить, а на ум много таких не приходит...
- А... Ну... Я, вообще, собирался отпроситься у командира и свалить в Бар. Но, как ты сам понимаешь, просто так он навряд ли меня отпустит, и придется мне встречать Новый год здесь... Но, идея у меня есть. Ты, если на Кордоне будешь, попробуй там что-нибудь приятное раздобыть - бутылку водки или вкусняшку какую-нибудь... Это чтобы командира задобрить, он за такой подарок точно отпустит. Потом пойдем в Бар, ну а там я уже место найду, ты сам знаешь.
- Хорошо... Значит, бутылку водки либо вкусняшку какую?
- Да. Но водку в первую очередь.
- А какую?
- Да... можешь любую. Лишь бы водку.
- Лады... Ну, я пошел, тогда.
- Бывай. Будь осторожней.
Другие мои статьи:
Мой рассказ "Заказ". Часть 13;
Мой рассказ "Турист". Часть 8;