Это было высокое здание, величественно возвышающееся под высоким голубым небом. Как по правилу мрачных рассказов, дом был заброшен, никем не помянут и едва ли кто-то знал о существовании жизни там, за толстыми кирпичными стенами и колючей проволокой, раскинувшейся на поверхности железного забора. Раздробленные обломки тяжёлых воспоминаний, погасшие неоновые вывески пустых обещаний и вонзавшиеся в ноги прохожих стекла — повсюду. Негде пройти и едва уловим привычный для больших городов шум существования хоть чего-то живого.
Дверь открывается. Большое количество людей в белых одеяниях. Ножи, измазанные фартуки. Тишина. Я бы назвал это моргом, но слишком приятный запах, витающий в этом помещении, противоречит данному утверждению. Назвал бы больницей, однако большинство (быть точнее, все) людей спокойно обходились без голубых шуршащих бахил, а запах лекарств, свойственный подобным местам, обошел эту комнату. Так что же это?
Голова кружится.
— Щепотку жгучей ревности, — сосредоточенно смотря на десерт, один из мужчин в белых одеяниях нависает над тортом, аккуратными движениями высыпая на поверхность горсть причудливого чёрного ингредиента. На долю секунды показалось, словно что-то загорелось, но это уже, видимо, стало обыденным — все взрывается и гниет.
— Эгоизм, — шепчет хмурая женщина лет так двадцати-двадцати пяти с интересом поглядывает на газовую плиту, в которой что-то пыхтит, дымится и разлетается в разные стороны. Все попадает на поверхность одежды, но лицо её остаётся невозмутимым. Привыкла, видимо.
Должен отметить, что люди (хотя вряд ли это они) тут работают относительно молодые и, хотелось бы признать, все вполне могли бы похвастаться внешней красотой.
— Принять заказ! — входит официант. — Поддельную преданность, ненужное доверие, а на десерт — высокомерие. Столик 6.