Я свой. Я сумею. Смогу.
Смотри, я вмёрз, я во льду.
Мёртв, бусинка глаза отражает
- помнит октябрь.
Может быть, даже июнь.
Я кажусь почти что живым в этом
- прозрачном, алмазном.
Помню свой цвет, помню свой бег.
Запахи, шерсть, ягоды, цель.
Впусти! Я уже здесь!
Я свой. Я с тобой.
Я мёртв, я умер в ноябре,
как полагается тварям моего
размера и роста, легкости ног,
пустотелости кости.
Не оттаю до половодья.
Не предам, не изменю.
Буду заглядывать в окна,
но не буду рваться к теплу.
Сниться обречённым.
Уходить к утру.
Чтобы они знали,
что не одни в снегу.
15 декабря 2017.
*
Это не "грустные" стихи, а шаманские.
Как шаману мне время от времени приходилось провожать в посмертие тех, кто застрял между этим миром и тем, в который должен был попасть.
Что интересно, у меня есть некоторые права и возможности провожать так же людей из некоторых других религиозных конфессий.
Что, как не трудно догадаться, довольно много говорит о конфессиях.
Иногда хочется аккуратно брать за воротнички тех, кто должен отвечать за такие вещи, и вкрадчиво спрашивать: "Я понимаю, почему вам плевать на ваших живых - если в базу этики не доложили, за одно воплощение она нарабатывается редко. Но почему вы не присматриваете за своими мёртвыми?"
Поэтому так: Я свой. Я сумею. Смогу.
Особенно остро это заметно на Тёмной половине года.
Незадолго до Зимнего Солнцеворота в декабре.
Сейчас ещё и убывающая луна и коридор затмений.
Видите, как интересно быть шаманом с минимальной базой.