Слегка тошнит, гудит голова, весь мир летит к чертям, но в общем-то всё равно. Ты рад, что твой телефон молчит. Сидя в кресле, прижав колени к животу, смотришь в одну точку, думаешь о тленности бытия, одиночестве и что не надо было мешать вино с виски.
Осторожно! Роман Салли Руни «Нормальные люди» вызывает похмельную депрессию (по крайней мере у меня). Произведение покажется кашей, болотом, чем-то несвязным и скучным для тех у кого не было приболевших отношений с друзьями. С наглухо запутавшимися людьми, мрачными, странными. Меня тянуло к ним за их печаль, во мне сидела та же тоска. И мы упивались этим говном.
За разговорами убегает кофе, наступает утро. Чувствуешь близость, и это не близость от страсти, это человеческое чувство: ты такой же потерянный и такой же одинокий. Сейчас ты рядом, через день все узлы обрываются и ты снова один. Ни на что не претендуешь. У вас не бывает ссор, потому что делить вам нечего. Об этом не напишешь рассказ, шутливую историю. Иногда кажется, что ты прирос к человеку, а потом тебя вырывают с корнем, и снова, и снова, и снова.
Роман поднимает душевный ил со дна, вычищает из закоулков сознания. Нормальные люди, кто они такие? Отучились, женились, родили детей, иногда на кухне обсуждают людей, осуждают и знают как всем жить. Я не знаю. Кто как должен выглядеть, думать, говорить, любить. Я странный, и кажется лучше быть странным, чем «нормальным».
Наверно, я была таким же «хер поймёшь» человеком, как и они для меня. И в этом парадокс. Кто знает. Получилось больше не о книге, а обо мне.