Нет ничего ужаснее на свете,
Чем лист пустой, сидящий на диете,
Что так уж бел, как снежный ком,
Когда покинуло поэта вновь вдохновение...
Не может он найти ту рифму,
Не может выразить слова,
Мычит и тужится, но пусто,
Ведь вновь забита голова.
Но вновь потуги испарились,
Ведь муза та к нему вернулась,
Дала все мысли, что он ждал,
И вот писать он снова стал.
Его глаза горят огнем,
А руки пляшут по бумаге,
Уста рисуют снова буквы,
Черна бумага от пера!