- Что у вас нового, - спрашивает у меня фэйсбук. А мне ему ответить нечего, потому что всё новое - это хорошо забытое старое.
Я хожу по кругу, я хожу кругами, кругом идёт голова.
Наверное, я скоро съеду с катушек.
Тексты фразами звучат и норовят просочиться через мои пальцы в ноут, телефон, на бумагу - куда угодно, но лишь бы проломить, смыть эти жалкие перегородки в моей голове. И это реально сводит с ума, когда я не знаю, что будет в следующее мгновение, когда все планы летят к чертям, когда то, что я ХОЧУ родить, что скребётся, долбится, говорит в моё ухо, куда-то утекает чередой образов, а я обнаруживаю себя пишущим ЭТОТ текст. И он ДРУГОЙ, сука не по плану!!!! И на кой он мне?!!!
Нахожу в архивах свои заметки. Нахожу что-то интересное, пытаюсь вспомнить, публиковал я это или нет. Примерно в середине текста вспоминаю, что да.
Нахожу какой-то стих, написанный три года назад, и не вспомню, давал ли я кому-то это читать, выкладывал или нет. Я не знаю, буду ли выкладывать его сейчас - я просто бесцельно пишу и пишу. И мне это нравится. Потому что я дурак. рЕально ДуРак. Просто так. Таким родился. На днях карту такую вытянул. Вспомнить то, что знал, но забыл - это круто. Это успокаивает. Умиротворяет.
Как-то радостнее даже становится. Можно перестать дырдырить свою голову и уши окружающим тем, что у меня творческие муки, что я пережил охренеть какой крутой опыт своей жизни, и мне непременно необходимо этим поделиться с Миром, дабы спасти человечество.
Можно прекратить делать напоминания в своём календаре, что мне необходимо выудить из себя 20 постов в Инсту о том, что я крутой спец в Дизайне Человека, что МОЁ ЧТЕНИЕ - это просто охренеть какая бомба, потому что она так глубоко запуливает, что потом очень долго не отпускает, и вход в пожизненный эксперимент гарантирован. Ты лизанёшь самую верную марку, которая доставит тебя однажды прямо по адресу, если обратишься ко мне, если звёзды лягут рядом с правильными картами...
Классно, что я Дурак, который свободен от планов, и как сказал мне мой новый-старый друг Илья, я могу вообще ни о чём не париться, даже о продлении визы, и прыгать с голой задницей через костёр, когда мне вздумается, ни о чём не переживая. Блин, реально круто! Вся эта хрень в голове, если воспринимать её всерьёз, и пытаться с ней хоть что-то сделать реально реальное, только больше разрастается и давит на мозг, а это не очень-то и приятно, как и зелёная полоса прямо посерёдке дисплея на этот долбанном ноутбуке, залипающий пробел и периодически возникающая иконка яркости экрана. Ноут мне подарил Гриша на мои 42. Гриша молодец. Гриша двигает себя в Ютубе и везде, где только можно. Поэтому он купил себе новый девайс, а у меня его старый, в котором я уже поменял клавиатуру и это особо ничего не изменило - Боженька продолжает стебаться надо мной, и я знаю, что у него ещё целая тьма и орда Джокеров.
Я уже десять лет говорю себе и другим о том, что я писатель, что мне нужен ноут для текстов. Я так и не смог купить себе новый ноут за все эти годы. Мне дарят старьё, но я всё равно рад и доволен, ведь в основном я только смотрю фильмы и скидываю файлы с телефонов и диктофонов на жёсткий диск. У меня уже много жёстких дисков. Практически столько же, сколько и вещей, хлама, которые я тащу за собой, периодически что-то где-то оставляя, теряя, раздавая, сжигая.
Хочу найти эту хрень в моей голове, которая всё никак не уймётся и не поймёт, что Я ДУРАК ( а дуракам чек-лист не нужен), хочу найти её и затыкать ножом, залить водой из шланга, защекотать до коликов, распять на пальме и сжечь, сжечь, сжечь.
А стих я всё же опубликую.
И да, я не Жигало.
Я не сын, не отец и не муж.
Я - Шаман.
Я - Дурак.
Кому как больше нравится...
Стих идентифицирую написанным в 2017-м.
Вроде я написал.
Документальных подтверждений и авторских прав не имею и на них не претендую.
"Без берегов, гарантий и шансов на спасенье..
Ты видишь, я тону. Тону в глазах твоих бездонных,
Дышу тобой, щекой тебя касаясь.... Не надышаться.
Тяжело дышать... И хочется движенья.
Мне хочется кричать, но будто полон рот воды...
В глазах моих и в мыслях - ты...
Ты таешь дымкой утренней в рассвете, исчезаешь.
Мне хочется схватить, прижать, держать,
но пальцам воздух сложно сжать.
Бежать!
Не в силах выдержать мученья.
Ты для меня была лишь развлеченье.
И грудь моя полнится гаммой чувств.
Как сладостно влеченье...
Твоя улыбка - наслажденье.
Я млею. Больно. Сладко. Мру.
И возвращаюсь. Всё по кругу.
Один сюжет - из жизни в жизнь.
Ты Муза, Страсть и Наважденье.
Я счастлив, что ты есть, что я сгораю.
Ты смотришь на меня, и я пылаю.
Отводишь взор - и снова я страдаю...
И кто-то скажет, что за вздор,
Но для меня привычней и милей всего
Наш вечный танец, сердца разговор..."
Кажется, он какой-то незаконченный.
Или мне одному так кажется?
