Здравствуйте! Спасибо тем моим редким читателям, кто прочтёт эту статью по подписке; спасибо, конечно, и тем, кто прочтёт, наткнувшись случайно, - одинаково всем добра, счастья и Бога!
Что бы я хотел сказать сегодня... Сегодня я, м.б., в какой-то степени исповедуюсь, - но свет ведь светит и без меня!
Пожалуйста, простите те, кто любит стихотворные поздравления к дням рождений, свадьбам и т.д., - плиз, выходите из статьи немедленно, оставив автора с позорным клеймом "недочитанный по версии Зен" - ))).
Остальным людям попытаюсь объяснить ИМХО на то, что есть такое поэзия и почему поэты лезут в петлю, - поверьте, мне и лет уже не 20, и стихов, от которых люди задумывались, написать успел...
...и вдруг постигнешь, что Господь венчает всё,
и что Господь - не только крест на старой церкви,
но тихое движенье мерных слёз
и свет любви, живущий в твоём сердце...
2006, -
моё, м.б., плохое-хорошее, но лучше этого я едва ли с тех пор написал что-нибудь... Более болезненное - да, более пронзительное - да, но более точное - нет!
Борис Рыжий... Возможно, самый резкий из всех поэтов, кого я когда-либо читал... Человек, изначально нацеленный на смерть, на противоБожие, не знаю...
Почти каждый поэт - это драка и жуткая боль того плана, что если вам не нравится - идите нахер, - и это и правильно, и не правильно....
Салтыков-Щедрин определил поэтов в том плане, что они подобны канатоходцу, приседающему каждый шаг на ровной поверхности, - это он ещё мягко выразился!
Поэты не были нужны никогда, человечество и поэты - это противоположность! - и только поэты кроме, конечно же, монашества, оправдывают существование человека перед Богом!
Поэт - это человек, решивший обнажить себя настолько, что, кроме смерти, ему и не останется ничего! - это вам, обыватель дорогой мой, только кажется, что всё это настолько просто - взять и содрать кожу с себя, ну или вынуть мечты свои настолько, насколько и сам себе не признаешься, настолько, что и никого рядом с тобой, только бесы... Поэт - он против всего, языка своего против, по идее, против Бога даже...
Не знаю, сумеют ли меня понять читающие эту боль мою, когда каждая клеточка моя плачет, и когда заходишь в необычное - постарайся понять необычное, но имей разум к Богу вернуться....
Простите, теперь к Борису Рыжему, он решил - идите нахаер! - это и поэт, и время какое было, а главное, он Бога и не хотел искать, увы... Он был гениально-резок - в 90-х этих поганых, кто тогда что понимал!
Господи, это я
мая второго дня.
– Кто эти идиоты?
Это мои друзья.
На берегу реки
водка и шашлыки,
облака и русалки.
Э, не рви на куски.
На кусочки не рви,
мерзостью назови,
ад посули посмертно,
но не лишай любви
високосной весной,
слышь меня, основной! –
Кто эти мудочёсы?
Это – со мной!
- блин, Рыжий почти был равен нашим великим! - но он решил, что это он смеет диктовать Богу, а не Бог ему... жаль!
Лермонтов, Цветаева, Белый, Блок, Есенин - это были всё огромные поэты, поэты той мощи, что не дай Бог вам даже и попытаться понять, какие бесы-ангелы стояли над ними! - но они и не захотели понять, что Бог всё равно выше, несоизмеримо больше их! - лишь один Пушкин понял, что не выше Бога! - и, м.б., Блок уже перед смертью... А Рыжему было недосуг! - слишком замороченные были девяностые! - ему проще стало повеситься, блин, блин, блин!!!!
Пожалуйста, простите меня, это в какой-то мере была исповедь моя сегодня и испрашивание прощения у тех, кого обидел прежде и в рамках "Дзена", и просто по жизни...
Я знаю, чего стою, как поэт; моё "я"- фигня не то, что в сравнении с великими, но и просто фигня. Но когда-то Бог даровал мне и доброе:
Колыбельная для любимой
Спи,
будет сон твой, прекрасный и тихий,
ласковым голосом петь,
месяц,окутанный звёздочной пылью,
будет в окошко глядеть...
Спи,
по душистой траве июля
дождик слепой отстучит...
Словно бы нежность мою ревнуя,
кротко с тобой говорит...
"Спи,
я твой сон
целую."
Простите, что вставляю своё, мне просто не хочется забывать что-то доброе, хотя бы когда-то жившее во мне!