Я не был много лет у старого крыльца,
Пел ветер полевой мне песни детства,
И дождь косой дрожал, коснувшись вновь лица,
И иволга орала, скомкав сердце.
На перекрёстке я, немного оробев,
Не чувствуя ни ног, не видя землю,
Услышал где-то вновь родной напев,
И прошлое всё стало сразу тенью.
Как мог забыть? Как мог я столько лет
Скитаться по чужим углам немытым?
Когда в окошке мать уже десяток лет,
Ждала меня любым и в счастье и разбитым?
Как мог я позабыть, что где-то место есть,
С рябиной у ворот, что помнит мою юность,
Как будто я другой встречал всегда рассвет,
И только песней той всё вдруг перевернулось.
И словно битый пес, стою я под окном,
Но вспомнил я теперь, всегда есть в жизни место,
Что где-то мать с отцом, и где-то старый дом,
И им со мной в родной избе не тесно.
