Вейся-вейся дымок от одной в никуда, бейся-бейся в другой мотылёк, слушай песенку о том, как я одинок, маяком нависаю над зубастым обрывом, день и ночь ною гнойным нарывом, слушаю шум волн... Тьфу!
Даже самое прекрасное приедается. Здесь, на задворках мысли, искусства и жизни(быть может), принято посмеиваться ехидно, покашливая глухо в кулак, над каждым, кому достало смелости взобраться на подмостки, а тем более вернуться с них под бурные овации, в компании улыбающихся товарищей по сцене. Посмеиваться, осенне пошмыгивая...
Подмостки.. Мосты... Протяженные, скучные, как признания в любви, что отчаянно льёт отвергнутый уже любовник, мосты, что тянутся над реками, каналами, заливами и чем бы то ни было... Бесконечные мосты и недостижимые подмостки... За день насмотришься...
Вот уже влажный воздух и морозец пробираются под пальто, скроенное кое-как из не весть чего. Пора домой, сворачиваться в клубок в темноте, считать баранов, которых никто, никогда и нигде... Как прогнать ощущенье отлива?