Ни одному современному человеку, как мне кажется, Блок нравиться не может, - он слишком странен и непонятен...
Не стану описывать странности Блока, скажем так, бытовые, - это просто "туши свет" и современному читателю снесут мозг, особенно треугольник Блок - Менделеева - Белый, в котором Менделеева - х.з. знает кто такая, если бы не дочь изобретателя водки.. ВОдки... ВОДКИ, блин! - и, кроме того, целой таблицы химических элементов, но водка, мой юный читатель, поверь, славнее!))). Но славные гении русского языка придумали себе Любу в виде игры...
Ага, и удивлю вас, Белый таки, ИМХО, гениальнее Блока, - заметьте, речь не про "талантливее", а про - "гениальнее", и это странно, я ж не Коган, не Айхенвальд и не Эйхенбаум, чтобы разрулить русскую словесность и раздать места гениальности русским поэтам, верно?! - вообщем, не еврей.
Чем, как мне кажется, гениальнее Белый Блока? - Белый (Борис Бугаев) - вообще величайший ритмик русского языка, у меня есть отдельная статья про Белого, но ссылку давать не буду, я просто вредный и неприятный!
Чем гениален Блок?! - да своей своей немецкой романтикой! - и речь не про "Прекрасную Даму", ибо, давайте говорить честно, Блоку, выдумавшему себе некую прекрасную даму на манер Богородицы, выдумка его не мешала крепко-крепко, по-русски, бухать по кабакам и шляться по проституткам, не знаю, кем он их почитал;
но когда Маяковский шел однажды по улице с друганами и считал что-то, а "друзья" типа Катаева спросили, мол, Вован, а считаем чего?! - монстр и апологет нашего "гражданского брака" ответствовал - "Вот, у Блока на 10 стихов 6 - говно, 2 - туда-сюда, а 2 - гениальных; а у меня - 6 - хороших, но 2 таких гениальных, как у него, мне никогда не написать!" - и он был прав! - такого не написать никогда уже и никому, даже близкому ему по стихам Гумилеву!
По вечерам над ресторанами
Горячий воздух дик и глух,
И правит окриками пьяными
Весенний и тлетворный дух.
Вдали, над пылью переулочной,
Над скукой загородных дач,
Чуть золотится крендель булочной,
И раздается детский плач.
И каждый вечер, за шлагбаумами,
Заламывая котелки,
Среди канав гуляют с дамами
Испытанные остряки.
Над озером скрипят уключины,
И раздается женский визг,
А в небе, ко всему приученный,
Бессмысленно кривится диск.
И каждый вечер друг единственный
В моем стакане отражен
И влагой терпкой и таинственной,
Как я, смирен и оглушен.
А рядом у соседних столиков
Лакеи сонные торчат,
И пьяницы с глазами кроликов
«In vino Veritas!» кричат.
И каждый вечер, в час назначенный,
(Иль это только снится мне?)
Девичий стан, шелками схваченный,
В туманном движется окне.
И медленно, пройдя меж пьяными,
Всегда без спутников, одна,
Дыша духами и туманами,
Она садится у окна.
И веют древними поверьями
Ее упругие шелка,
И шляпа с траурными перьями,
И в кольцах узкая рука.
И странной близостью закованный
Смотрю за темную вуаль,
И вижу берег очарованный
И очарованную даль.
Глухие тайны мне поручены,
Мне чье-то солнце вручено,
И все души моей излучины
Пронзило терпкое вино.
И перья страуса склоненные
В моем качаются мозгу,
И очи синие бездонные
Цветут на дальнем берегу.
В моей душе лежит сокровище,
И ключ поручен только мне!
Ты право, пьяное чудовище!
Я знаю: истина в вине.
04.1906
Мои читатели, не сочтите, что я ровняю себя с Блоком, но однажды у меня произошла такая история:
Я практически содрал с Блока, но таки сделал по-своему (ну лично мне так кажется!) следующую вещь (дело было в Адлере, вино, к девушке даже не подошёл в итоге))):
Букет для незнакомки
Как мне суметь, не рассыпая нежность,
коснуться словом узких рук твоих,
и примирить слепую неизбежность
и не разбавить горечью свой стих...
Как мне забыть всю чистоту улыбки
и белокурую копну твоих волос,
и взгляд куда-то, призрачный и зыбкий,
и всё, что сбудется, и всё, что не сбылось...
98 г., Адлер
Не знаю, без Блока я не написал бы такого, это точно!
А ещё у меня есть вещь ну совсем под Блока, с рефреном из него, но такое уже даже как я никто не напишет)))):
«Баллада одиночества.»
...............................И всем казалось, что радость будет,
...............................Что в тихой заводи все корабли...
..........................................................А. Блок
В руках твоих книга - библиотечный поэт,
ты рада бы в строчках забыть неухоженность жизни,
в глазах одиноких рассвета усталые брызги,
но помощи нет -
ни от неба, ни от людей - ниоткуда:
живёшь
.......ожиданием чуда.
И только осенний листок прикоснётся к лицу,
в туманах осенних осенние бродят мечты,
деревья качают листы,
ты шепчешь упрямо: - Я сплю -,
беспомощно падая в тину болотной запруды,-
живёшь
.......ожиданием чуда.
Сквозь пальцы упали кристаллики дней и ночей,
фальшивые розы следы отпечатали в коже,
твой взгляд стал как будто немного надменней и строже,
но пересыхает ручей,
во взгляде - симптомы простуды...
Живёшь
.......ожиданием чуда.
О, парус среди неприветливых бурных морей!
О тихая заводь уставших в блаженстве покоя!
Нетвёрдой рукою страницу тихонько закроешь,
прощальную песню тебе пропоёт соловей,
в душе оставляя лишь звон разбитой посуды...
Умрёшь
.......с ожиданием чуда.
Спасибо тебе, Александр Александрович, что ты на этом свете был, Царствие Небесное!
