Покуда мир не ведает Прокруста,
Пустеет его гибельное ложе,
Молчит ещё великий Заратустра,
И "Бледного коня" Господь стреножит.
Покуда мир не ведает Пилата,
Спит Достоевский во вселенской пыли.
А был ли мальчик? Все мы правда были?
Здесь и сейчас, и завтра, и когда-то?
Булгаков спит, Да Винчи, Данте, Пушкин,
Молчит Аврора, на воде качаясь.
Не знать, забыть, а будет ли так лучше?
Как будто ничего не начиналось.
И только рай, открытые границы,
Запретный плод, непройденные дали.
И больше ничего не повторится,
Не будет зла, но прочее так жаль мне.
Наталья Шахназарова
